Видимо, это один из таких вечеров - вечеров воспоминаний. Не всё же время куда-то мчатся и бежать. Хотя я, в общем-то, редко бегаю. Предпочитаю больше времени уделять тому, что в голове, а не тому, что снаружи.

И все-таки... Подумать страшно: мне уже 31 год. Ей уже 38, почти 40.
Когда-то ей было 22-23... И в мои 16 мне эта разница казалась непреодолимой пропастью. Наверное, это такой временной фокус. Ведь, например, в четвертом классе старшеклассники тебе кажутся очень взрослыми, почти недосягаемыми. А в мои 31 год... Разница в семь лет мне вообще не кажется разницей. Такой вот фокус-покус.

Мне это даже напомнило о боже, какой стыд о временах, когда 13-летнюю девочку выдавали замуж за старика... Старика 25 лет.
Быть может, есть небольшой шанс, что спустя семь лет этот брак предстанет перед бывшей девочкой совсем в другом свете. это я так оправдала педофилию

Я вообще всегда питала страсть к людям постарше, очевидно. Взять хотя бы Сережу, он был не на семь лет меня старше. Он бы меня в два раза старше. Ему было под пятьдесят, серьезно. Но поскольку на момент встречи с ним мне уже было 25 лет, это педофилией не считается

И даже это было очень давно. Так кажется. Я старею. Наверное, это минус.
С другой стороны, чем больше времени проходит, тем дальше остаются все эти люди, тем больше крепнет уверенность, что ничего нельзя изменить. И где тот огонь, что нас терзал дотла, вместо костра лишь пепел и зола...
С другой стороны, времени, проведенном в страданиях, остается всё меньше. Это же плюс. Просто в зеркало смотреть будет менее приятно.

А любовь, которую жду я, можно встретить и в 60 лет. Любовь, которая нужна не для детей и даже не для стихов. Любовь, которая вечна.
Такую любовь дарит Бог, а не возраст. Главное не утрачивать веру, что она придет, если на то будет Его воля.

Разве плохо мечтать умереть ради кого-то? Я же мечтаю об этом, а не о браке. хорошее дело браком не назовут

Это неплохо, Главное, чтобы это была действительно Любовь, а не какая-нибудь страсть, очередная.

Дайте помечтать, гады. Сижу я, значится, под абажуром в своем кресле, как обычно. Но читаю стихи не самой себе - а другому. И мне стихи тоже читают. Вот так я мечтаю видеть свой конец.
Не суть важно, будем мы читать стихи собственного сочинения или чьи-то еще. Главное, чтобы никто не отпускал замечаний, как мой отец: мол, задом крути эффектнее, тогда ты понравишься.

Знаю, что вы скажете. Вы скажете, что я маленькая.
Да, я маленькая. И я этим горжусь. Это вы большие жестокие кретины.
Время идет, а что-то не меняется...

На последней работе познакомилась с одной мадамой. Ее семью бомбят каждый день в приграничье. Ни света толком, ни спокойствия. Но это ничуть не мешает ей плести интриги на работе. И думать только о том: о карьере, о деньгах. Ее семью убивают, а ей деньги-деньги-деньги подавай. Вот такой человек.
И вот думается мне, что всё не так и плохо у меня. Еще есть о чем помечтать. О светлом. Еще есть какие-то человеческие чувства.