Если тебе интересно, останься.
Прочти и узнай.
Несколько лет она ждала своего особенного дня. Но он не стал и не был особенным. Напротив, он был самым обыкновенным. Самым простым. Ни выходным, ни праздничным, ни выделяющимся из череды других рутинных дней он не был. И тем он был хорош. Он был жизнью. Её жизнью. И она стала частью этой жизни.
Некогда, в городе N, (а если вдруг захочется перевернуть все с ног на голову, то это будет самой настоящей и самой первой буквой загадочного города) была куплена она - самая простая, в мягком переплете, книга. Но день запомнился тем, что, как ни странно, произошло немногим позже. И должна была быть куплена совершенно иная книга, совершенно другого автора. Но так случилось. И историю не изменить, как не переверни. И книга лежала. Сначала в дорожной сумке, после - в ящике стола, а после - в шкафу. Руки трогали ее, касались, но не раскрывали, так как книгу скрывала бездушная пленка, защищающая мягкую обложку от непогоды, невзгод, пыли и истинных прикосновений ее мягких рук. А желание открыть ее прерывало что-то внутри.
И вот, спустя годы, пленка была разорвана, аккуратно, но без ножа или ножниц, пальцами тех самых мягких рук, желающих окунуть сердце и взгляд Её в мир уютных иллюзий, тепла, доверия, нежности. Мужчины без женщин. Мураками. Сборник историй. Не таящих в себе значимости. Но ставших в своей совокупности якорем.
Как же Ей хочется ничего не знать, порой.
Как Ей нравится таить в себе те теплые воспоминания, пробуждающие чувства. Как Ей нравится слушать голос. Как Ей нравится верить Ему. Как Ей нравится дарить Ему улыбку. Ту, искреннюю.