Он, кстати, даже еще более эфемерный, чем виртуальность в общепринятом смысле. Там вообще никого нет, там только то, что создает твоя же голова.
То есть как бы по факту - ничего не изменилось. Я как не жила реальной жизнью, так и не живу. Разве это можно назвать мелочью?
Что есть человек, реальный, живой человек - а отвергает всё материальное. Стремясь уйти от него как можно дальше. Потому что слишком больно.
Понимаю ли я, что реальность остается реальностью независимо от того, что я там думаю и считаю? Понимаю, конечно. Но ведь в мир фантазий уходят не для того, чтобы изменить мир. В него уходят, чтобы самому не быть частью этого мира.
Я не меняю мир. Да я, собственно, и не собираюсь этого делать. У Достоевского и Шекспира не получилось изменить этот мир - с чего бы мне думать, что если даже они не смогли его изменить, его изменю я? Я всегда была странной, чудненькой, но глупой - я никогда не была. Даже свою болезнь я схлопотала не потому, что я сглупила, а потому что не могла иначе. В этом-то и трагедия. Если бы всё в мире было делом лишь моей воли.
Даже своими чувствами, как оказалось, я не могу в полной мере управлять. Может, другие могут. Может, это я неуравновешенная, несдержанная, псих и сволочь.
Я предпочитаю просто не думать об этом - предпочитаю взять книгу и почитать. Хотя биться об стенку на тему, что что-то вышло не так, как я планировала, и вышло плохо - это мой любимый вид спорта. Это любимый вид спорта моей дурной головы - из тех, что абсолютно бесполезны, но всё равно делаются.
А так-то книги читать полезнее.
Только в детстве я читала книги, чтобы "блеснуть эрудицией", чтобы выписать новые словечки. А сейчас - читаю их, чтобы уйти от себя. Чтобы важным становилось то, что в чужой истории, а не в моей собственной.
И если бы не моя тяга к справедливости - вообще всё вокруг меня перестало бы быть важным.
Почему, собственно, так важна эта самая справедливость?... Ее нигде нет, а она мне так важна. Разве справедливо, что я писала ей стихи, а оказалась на больничной койке? Разве справедливо, что люди хотят свободы, а получают - бомбы на голову? Разве справедливо - что амбиции у стариков, а умирает молодежь? Что, что, хоть что-нибудь, что было бы справедливым. Это же как вечная любовь - ее никто не видел, а она есть, должна быть. Со справедливостью это также. Она должна быть...