Что такое любовь? Странный вопрос, даже и не знаю, как ответить.

Наверное, это когда не спишь по ночам, ожидая его или её звонка.
Когда перечитываешь письма до тех пор, пока они не начинают распадаться на четвертинки, а потом склеиваешь эти четвертинки скотчем.
Когда ревнуешь до безумия, до потери рассудка не только к женщинам или мужчинам, а к друзьям, подругам, к чему угодно!
Когда ждёшь его или её вечерами, прислушиваясь к шагам на лестничной площадке, к каждому хлопку подъездной двери.
Когда всматриваешься в тёмное ночное окно, пытаясь угадать его или её силуэт в случайном прохожем. А вдруг это он, а вдруг это она?

Любовь становится любовью, когда эгоизм находит непохожее на себя отражение в зеркале человеческой души. Понимание этого всегда сваливается, как снег на голову. К этому нельзя быть готовым, потому что это настигнет тебя в самый неожиданный момент.

О любви можно говорить постоянно, о ней пишут книги, песни, стихи. Их так много, что поэты и писатели рано или поздно начинают видеть перед собой эту любовь, этот образ в душе, образ, отличающийся от образа реального. Это отличие неуловимо и настолько же огромно, как момент между окончанием дня и наступлением ночи, как попытка пересчитать песчинки, капли дождя или звёзды во Вселенной.

Любовь – принцесса в платье из алого шёлка, невеста в венке из белоснежных лилий. Нет, всё не то. Потому что ты узнаешь её, только встретившись с ней лицом к лицу. Она постучится в твой дом, эта странная и в чём-то отталкивающая незнакомка, и ты впустишь её не из жалости к ней, а потому что это она.

Ты сразу всё поймёшь, ты будешь ждать момента, когда день перейдёт в ночь и дождёшься его. Ты пересчитаешь капли дождя, песчинки и звёзды, ты узнаешь, что любовь – это никакая не принцесса и вовсе не невеста, не книги, не стихи и не песни. Любовь – это когда ты готов отдать человеку всё, не прося ничего взамен, и в этом истинное счастье.