История о девушке, которая вот уже 20 лет как завесила все окна и зеркала из-за потерянной любви. 20 лет...
Оказывается, у меня всё ещё было не так уж и плохо. Всё-таки не 20 лет!
Хотя я тоже завешивала окна. И зеркала.
Я взяла себе место номер 13
Взяла билет на оперу. А потом пошла на Ваганьковское кладбище - и символически похоронила себя, как и намеревалась.
С цветами. Ну, как с цветами... То была одна единственная - одинокая гвоздика. Такая же лежала на могиле Булгакова - как сейчас помню. Той холодной ночью, когда я рыдала на его могиле...
К слову, это впервые, когда я купила цветы. Нормальные люди покупают цветы мамам, бабушкам, даже подругам - на день рождения. А я впервые купила цветы на свою могилу.
Естественно, хоронила я себя, слушая Пёрселла. И "симфонию № 7" Бетховена.
Зима. Самое время хоронить своих мертвецов...
Вот так. С Рождеством, дневник.
Дела душевные сделаны. Всё отпущено. Новый творческий этап.
Царь царей и Господь господствующих.
Слава тебе, Господь Бог Вседержитель!
Нужно было просто подстроиться под обстоятельства - говорили они. Да, это легче. Мне не пришлось бы хоронить себя на кладбище.
Но была одна проблема с этим: в книгах такое (приспособленчество) не прославляется. В книгах герои так не поступают. А я же всё и всегда делала - как в книгах.
Так легко стало, когда написала. Как камень с души упал. И стало вновь спокойно - когда я разворошила снег на забытой могиле и оставила там одинокий цветок. На окраине кладбища. Самоубийц в старину хоронили на окраине кладбища.
Не знаю, кто именно там похоронен (материально). Даже не знаю, мужчина это был или женщина. Все надписи давно стёрлись. Даже надгробная плита уже рассыпается. Но рядом растет дуб... И кто бы там ни покоился, я помолилась за бедолагу.