Смотрит с улыбкою из-под рыжих своих кудрей, тонкие пальцы узоры из нот плетут.
- Между тобой и сплетением нет дверей. Просто поверь словам.
И они придут.
Сосны на насыпи, яркая синева, тонкие рельсы сбегают за поворот. Я на тропе и дышу лишь едва-едва. Вот мое прошлое. Вот эта связь. Вот. Вот!
Запах цветущей яблони. Детство. Дом. А у сосны верхушку грозой сожгло. Я здесь, я помню, как шли через мост, кругом, я это помню, пусть это давно прошло. Дедушка жив, я на праздник несу цветы, вечером будут песни - Победа, май!
Это так важно - строить туда мосты.
Видишь, тропа.
Лишь взгляда не поднимай.

