19:54

04.04.2010 в 15:12
Пишет  fewsoj:

23.02.2010 в 23:21
Пишет [J].принцесса на горошине[/J]:

«Уникальности не существует. Крадите отовсюду, что резонирует с вашим вдохновением или подстегивает вашу фантазию. Поглощайте старые фильмы, новые фильмы, музыку, книги, картины, фотографии, стихи, мечты, случайные разговоры, архитектуру, мосты, дорожные знаки, деревья, облака, водоемы, свет и тень.
Только выбирайте исключительно те вещи, которые напрямую разговаривают с вашей душой. Если вы поступите так, то ваша работа (как и кража) будет настоящей, подлинной. Подлинность неоценима; оригинальности не существует.
И не старайтесь скрыть свою кражу — празднуйте ее, если вам так хочется. И всегда помните, что говорил Жан-Люк Годар: „Дело не в том, откуда ты берешь вещи, а куда ты их приводишь“».

Джим Джармуш

URL записи

URL записи

18.11.2010 в 20:28
Пишет  ~Валить и трахать~:

Начни с простого – вымой всю посуду -
Уменьши список будущих задач.
Свои носки, лежащие повсюду,
Сложи в мешок, мешок подальше спрячь.

Толпу бумажек возле монитора
Сожги, свалив в большой железный таз.
Всё нужное тебе – в мобильном на повторе,
А остальное гуглится на раз.

В конце концов - повесь на кухне полку,
Пять лампочек сгоревших замени.
И не ворчи, что в этом мало толку,
Особенно в масштабах всей земли.

Да, нелегко идти к великой цели,
Стремясь повсюду причинять добро,
При этом дважды в день, пять дней в неделю
Шагать пингвином в переход метро.

Желанье доказать чего-то свету
С утра пораньше - малость придуши.
Не приводи в порядок всю планету,
Достаточно квартиры и души.

Начни с простого – вымой всю посуду...
(с)

URL записи

Блики на окошках, воробей за крошкой,
Мы глотками меряем наше время.
Радужные точки, смятые комочки,
Мы с тобой одни, хотя со всеми.
Да, конечно, сложно, но ещё возможно -
Сердце прошептало, я сказала...

Наверно, в следующей жизни,
Когда я стану кошкой на-на-на-на.
Наверно, в следующей жизни,
Когда я стану кошкой на-на-на-на.

До моей помады прикасайся взглядом,
Мне пора с тобой уже прощаться.
Разрешаю смело на листке из мела
Глянцевой улыбкой расписаться.
Да, конечно, сложно, но ещё возможно -
Сердце прошептало, я сказала...

Наверно, в следующей жизни,
Когда я стану кошкой на-на-на-на.
Наверно, в следующей жизни,
Когда я стану кошкой на-на-на-на.

Наверно, в следующей жизни,
Когда я стану кошкой на-на-на-на.
Наверно, в следующей жизни,
Когда я стану кошкой на-на-на-на.
Наверно.

19:31

15.12.2010 в 05:37
Пишет  Итицкая сила!:

Про дыру в душе


(с) Дрезден Кодак, иллюстратор

URL записи

19:28

05.12.2010 в 13:30
Пишет  Маленький товарищ Микки-Маузер:

День памяти Кенни
5 декабря 2001 года создатели South Park убили Кенни по-настоящему - в этот день вышел эпизод 513, где Кенни МакКормик умер в больнице Hell's Pass Hospital от редчайшей мышечной болезни, послужив при этом поводом для легализации исследований стволовых клеток. Сволочи!

We will all miss Kenny, his playful laughter, his innocent smile. But we will never forget that it was because of brave Kenny that stem-cell research was allowed to continue



URL записи

На станции Панки есть домик с трубой.
На станции Панки живут лесбиянки.
Они полагают, что я голубой.
Я езжу на станцию Панки на пьянки.
Когда серый ветер шумит над Москвой,
Когда на Арбате блюют иностранки,
С тяжёлою сумкой и лёгкой душой
Я еду спасаться на станцию Панки.

Осенних пейзажей сырые холсты,
Как точки над i, над осинами галки.
Вагоны и люди мокры и пусты,
Как славно, что где-то живут лесбиянки.
Как славно, что в этой холодной стране,
Где всё, что стоит, подпирают останки,
Есть тёплая печка из чёрных камней
В запущенном доме на станции Панки.

Там есть магазин, в магазине есть хлеб,
А всё остальное – в бутылках и банках.
На грядке ботва символических реп –
Предмет постоянных забот лесбиянкам.
Я дёрну их дверь, эта дверь – как струна,
Натянута на одиночества планки.
И в обе щеки поцелуют меня
Две девочки-феи со станции Панки.

Где прежде стояли деревья любви,
Вином запекутся последние ранки.
И всё, что замёрзло, согреют угли,
И всё, что затёрлось, поймут лесбиянки.

На станции Панки есть домик с трубой,
На станции Панки живут лесбиянки…

18:58

01.02.2011 в 13:54
Пишет  Маленький товарищ Микки-Маузер:

Февраль. Достать чернил и в принтер
добавить тысячу листов,
и вместо суетных постов
печатать просто: Winter. Winter
(на белом – черные следы).
Достав друзей унылым видом,
закрыться дома и флюиды
не разносить – им до пизды,
что справедливо: не инфаркт,
а так… депрессии, простуды…
плохие нервы и сосуды…

Достать до неба. Скоро март.

URL записи

28.03.2011 в 23:24
Пишет  Яда Л.:

Где ты, где ты.
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промакашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.

lllytnik.livejournal.com/42288.html

За наводку спасибо  Maveric-k

URL записи

18:55

29.03.2011 в 19:02
Пишет  Oh, panic!:

06.05.2010 в 20:27
Пишет  крыса-клархен:

порадовала  svetlana_cat

(бодро) МЫ ДЕЛИЛИ АПЕЛЬСИН!
(мрачно) Древнее проснулось Зло...
(бодро) МНОГО НАС, А ОН ОДИН!
(мрачно) Пять дивизий полегло...
(бодро) ЭТА ДОЛЬКА ДЛЯ ЕЖА!
(мрачно) Не воскреснет мёртвый ёж...
(бодро) ЭТА ДОЛЬКА ДЛЯ ЧИЖА!
(мрачно) Против пули не попрёшь...
(бодро) ЭТА ДОЛЬКА ДЛЯ БОБРА!
(мрачно) И в придачу - Мега-Зло...
(бодро) А ДЛЯ ВОЛКА - КОЖУРА!
(мрачно) Хоть кому-то повезло...

URL записи

URL записи

18:53

04.02.2011 в 10:05
Пишет  Маленький товарищ Микки-Маузер:

пирожки с чернилами
Тут вот идет массовый конкурс пирожков на заданную тему прохождения земной жизни, в котором уже есть много хорошего.

А давайте здесь писать пирожки на тему февраля и чернил? С обязательной первой строчкой февраль достать чернил (...). А еще нужного размера, без рифмы и знаков препинания, да)

Например:

февраль достать чернил и вылить
тихонько ночью из окна
чтоб темнота была чернее
и всем прохожим отомстить

**

февраль достать чернил и водки
все аккуратно размешать
и вылить снова за окошко
прохожих радуя бомжей

У вас лучше получится, я знаю)

И понеслось



URL записи

18:49

22.02.2011 в 00:19
Пишет  Маленький товарищ Микки-Маузер:

В начале этого месяца мы доставали чернила,
стылые звезды с неба и сонных сурков из норок,
с балкона – варенье (из яблок или кизила)…
Февраль – это строчки, урезанные до поговорок,
время, зажатое распорядком,
пространство, сведенное к белым пятнам.
И как ни гордись своим четвертым десятком,
Все, к счастью, по-прежнему непонятно.

URL записи

18:47

11.03.2011 в 19:32
Пишет  Маленький товарищ Микки-Маузер:

От работы дохнут кони, ну а я - бессмертный пони (с)

URL записи

18:46

31.03.2011 в 00:02
Пишет  Маленький товарищ Микки-Маузер:

Человек к человеку walk.
Человек человеку влом:
"В разговорах едва ли толк
мы с тобою уже найдем,
нам теперь ведь нужны слова,
и причин для такого – тьмы".
Есть теперь человека два.
А ведь были когда-то – мы.

URL записи

Добейте меня. Я протек, как Duracell.
Что-то прожгло меня – не серная кислота.
Я потерял свой голос – вчера сел
В автобус и понял: что-то не так.
Добейте меня! Я хотел спеть,
А выпал в хрип порванным трехваттником.
“Лиаз” выплюнул меня на проспект,
И снег полез в мою душу глазами ватными.
Добейте меня!
Я найденыш потерянного поколения,
Живой поэт – зрелище не для слабонервных.
Я не имею права стоять на коленях,
Даже если кто-то пытается встать на них первым.
Добейте меня! Осталось немного.
Я истекаю чужой памятью и не своей болью.
Я спокоен, я верю – где-то уже тренируются ноги,
Которые превратят мои ребра в осколки.
Добейте меня. Моей радостью можно забивать сваи.
Любовь и сердце – два урановых полушария.
Добейте меня. Мне тяжело с вами.
Я задыхаюсь
От гари.




УУУУхххххх аж до глубины душиЁЁ!!!!!!!!

Вздохни свободно. Вздохни спокойно.
Поставь усталость на подоконник.
Присыпь известкой, полей морозом.
Все будет твердо. Все будет просто.
Не будет пальмы.
Цветка не будет.
Тепла – не будет.
Родятся люди.
Они заполнят горшок бетонный,
И все начнется.
Сначала гонка
За голой, дикой, дотла красивой,
Любимой. Дальше – за кружкой пива…
Копье придумал, убил оленя.
Родилась гонка вооружений…
На этом лампой залитом шаре
В 2003-м родится парень.
И он напишет: «Вздохни спокойно.
Поставь усталость на подоконник».

Ну что, поэтом побыл немного?
Прошла халява. Попробуй – богом.

Земля разверзлась.
Нет, её разверзли.
Ну, раскопали, проще говоря.
Меняют трубы. Верьте иль не верьте,
Но воду отрубили вам не зря!
Не зря твой кран хрипит, как с перепоя,
Когда ты норовишь его открыть.
Не зря!.. Хотя уже давно, не скрою,
Мне хочется не говорить, а «крыть»
И в хвост… и в гриву… и подальше тоже.
Нет, я не злой. Я вымыться хочу!
Хочу придать своей бандитской роже
Немного благородства. Хоть чуть-чуть.
Но кран молчит. Молчит и всё, поганец.
Мой вздох тяжелый превратился в дым.
Станцую, что ли, ритуальный танец,
Мол, духи предков, дайте мне воды!

Я чувствую время на ощупь.
Оно обжигает мне пальцы.
Мы станем старее и проще,
Мы станем другими…
А дальше?
Работа, работа, работа.
Семейный бюджет (мало денег),
Работа (достали уроды),
Квартира, обои и дети,
Чужая беда – но отчасти,
Бороться – но тоже вполсилы…
В конце обернемся: «А счастье?»
«Его вы уже пропустили…»

Белая ворона прыгала, хромая,
Человечьи грустно улыбался клюв.
Мол, меня ловили, только не поймали,
Думают прикончить, а пока что шлют.
«Мне два дня до крика: «Все осточертело!»
Вот тогда подамся в теплые края.
Там и свет почаще кажется мне БЕЛЫМ,
Там осталось место для таких, как я.
Там сидят на ветках, каркая от горла,
Белые вороны – белые, как мел.
Там давно заброшен белый-белый город –
Я его когда-то строил, как умел…»
Он нашел то место, да одно обидно:
Стали: «Ты же серый!» на него орать.
Белые вороны – это то же быдло,
Если их толпою где-нибудь собрать.

Смотрю на небо - вижу птиц...

Станислав Домбровский




Смотрю на небо - вижу птиц...
Они не закрывают неба.
И нет у них ни рук ни лиц -
Они прекрасней человека.

Они конечно же тупы...
Что им ? Посрать да налетаться...
И где то в сутолке весны
На ветках зелени сношаться.

Гнездов навить.Кормить детей...
Так просто им - а мне обидно:
Смотрю чуть ниже: Мир людей.
Блядей бескрылых...
Не обидно???

www.stihi.ru/2008/06/24/404

Наши сошедшие с ума души...
Станислав Домбровский
Сегодня. В соответствии с режимом содержания
за окном показывали необыкновенный дождь.
Я вдруг спросил себя -"Откуда между людьми столько непонимания?"
И от пустоты ответа меня не охватила дрожь.
Вот , болтаясь между добром и злом как старческая мошонка
Задумываясь о " высшем " только в критических ситуациях и казеных домах;
Я придумал , что жизнь это труп мышонка...
Болтающийся на ветру. Висящий на проводах.
Есть в этом нечто до банального концептуальное.
Но дело в другом: Наши сошедшие с ума души...
Для одних Солнце - отверстие вроде анального
А другие просто не могут такое слушать.
И что лучше или что хуже? - Какая разница?
Создать бы себе свое чудо без чужого " не жди"
Бог приколется потом может и даст...
Дьявол даст и уверенно дразнится...
А тоске это свойственно : посещать в дожди.