Если окружающий мир теряет чёткость очертаний, оттенки самых простых цветов - яркость... если пресловутая объективная реальность кажется не особенно реальной и как бы подёрнутой белой дымкой... и если смотреть на неё вообще не хочется, а хочется глаза закрыть и не открывать...

То это означает только одно:

пора сменить, наконец, контактные линзы!!

Кто бы мог подумать, что в такое время на улицах нашего любимого города столь дофига машин?.. Была удивлена. Зато - земля влажная, трава зелёная (и часть её, почему-то, решила остаться на моих туфлях - хотя всего-то прошлась по газону...), туман, почти прозрачные сумерки... Сверкают неоном вывески (но кто, скажите, на них смотрит сейчас?). Крымский мост абсолютно неожиданно - как чёрт из коробочки - возникает в рамке автомобильного окна: ажурные пролёты, серая вода и серое небо... Красиво.

Пение птиц, ранних, так сказать, пташек небесных, вежливо намекает, что пора бы и баиньки... И то дело!

*уползает, размышляя о недосмотренном таки "Иксе", об эмоциональных привязанностях и - совсем немного! - о том, следует ли в ближайшее время заморачиваться на "Книгу захватов Ирландии"...*

в знак скверности своего настроения...

(с) Лора Бочарова



ПАРИЖСКАЯ ЛЮБОВЬ



Когда в дырявых башмаках, пройдя две сотни лье,

Я вышел к площади и думал сесть на паперть,

Чтоб из карманов парижан платить за ужин и жилье -

Я поднял голову, и был сражен ей насмерть.



Я даже рот раскрыл, поскольку забурлила кровь,

Я даже наземь сел: я был неосторожен!

Она срывала все замки у слова древего "любовь",

И в сердце мне вошла, как в кожаные ножны.



Она парила в небесах,

Она смотрела ласково

С улыбкой на немых устах -

Химера Нотр-Дамская.



Когда с товарищами я ходил в ночной налет,

Когда живыми выходили мы из битвы,

Когда в карманах пела медь, и отдалялся эшафот,

Лишь ей одной я посвящал свои молитвы.



Но раз усатый господин меня застиг впотьмах,

И мы сразились с ним у старого собора.

Я только раз взглянул наверх, но это был неверный шаг -

Я вдруг упал и услыхал: "Держите вора!"



Она ловила лунный свет,

Она была изменчива -

Несущая мне сотни бед,

Химера бессердечная.



Пока неделя за неделею в тюрьме неслась,

И приближался срок отправки на галеры,

Я на нее смотрел в окно, к железным прутьям прислонясь,

И говорил себе: "Любовь моя - химера."



Но даже в сказочных морях такой красотки нет,

И даже в Африке не знал бы я покоя,

Скучней нормандского коровника казался Новый Свет,

И потому я деру дал из-под конвоя.



Она летела впереди

И вывела к своим стопам

С душою демона в груди -

Химера с крыши Нотр-Дам.



И потому я в этот город возвращаюсь вновь,

С пустым карманом и в разорванной рубахе.

Сюда влечет меня судьба, и здесь живет моя любовь,

И обе вместе довели меня до плахи.



И вот стою с петлей на шее, и смотрю наверх,

Служа бродягам поучительным примером.

А сверху смотрит на меня и еле сдерживает смех,

И скалит зубы Нотр-Дамская химера.



Когда в аду, как всякий вор,

Я душу Сатане отдам,

Польет смолою мой костер

Химера с крыши Нотр-Дам.

Дождь. Слишком мало дождя на мой вкус… Должно быть: много воды с неба, и много-много одинаково дождливых дней, когда уже начинаешь забывать о том, как выглядит голубое небо и солнце на нём. Когда все трамвайчики – речнные, и ездят, поднимая тучу брызг, взмётывая фонтаны холодной воды. Когда каждый раз, выходя на улицу, берёшь с собой зонт (длинную чёрную трость с ручкой-крюком из полированного дерева). Когда земля чернеет, размокает и не может больше впитывать влагу, по асфальту текут ручьи, а у кромки тротуаров образуются глубокие лужи, преодолевая которые приходится поднимать края джинсов. Хочу много дождя. Много дней…



Вполне достойная студенческая постановка в ИГМО: «Стеклянный зверинец» Т. Уильямса. Великолепная вещь, количество смыслов требует отдельного подсчёта. Хрупкий мир прекрасных прозрачных людей, безумно любящих друг друга. (Это не совсем мои формулировки, но ты ведь простишь мне цитату?)

Вот две фразы – только две, абсолютно не главные, но…



- «Лаура, почему ты не хочешь открыть дверь»?



и (не фраза даже, а навеянная развитием сюжета мысль):

отличается ли единорог с обломанным рогом от лошади?



Прекрасно осознаю, что – особенно первая – фразы абсолютно не воспринимаются вне контекста. Сожалею.



Эта история могла бы оставить довольно тягостное впечатление. Меня… испугать, что ли, тем, что позволяет легко представить себя «внутри действия»: я понимаю и чувствую этих героев, я без труда могу соотнести их с собой, любимой… Нельзя не порадоваться: этого почему-то не произошло.



*Вертится у зеркала, пытаясь разглядеть на спине шрамы от крыльев…*

правила игры:

1. взять ближайшую книгу

2. открыть на двадцать третьей странице

3. найти пятое предложение

4. поместить его к себе в дневник вместе с этой инструкцией.



После долгих поисков... Под папкой с чужим дипломом... Под диванной подушкой... Под чаршитом... Встречайте:



"В библиографическом описании сборника произведений разных авторов или произведений, авторы которых в книге не указаны и не установлены, приводят заглавие каждого произведения вместо с относящимися к нему сведениями и сведениями об ответственности, и отделяют их от последующей группы аналогичных сведений точкой..."



("Стандарты по издательскому делу"

… Расскажешь мне сказку на ночь? Как «нет»? Я же спать уже хочу. А завтра – в библиотеку. Я же так до утра не засну… А утром будет звонить по телефону одна ведьма хорошая – будить. Я ж её сама об этом просила…

Кругом тьма. Мерзнут пальцы, щёлкая клавишами. Ничего страшного, что я уже её, сказку, наизусть знаю. Т-с-с! Никому не говори, но я и Проппа помню, и статейку Свиридова, и много чего еще – в общем, как услышу начало любой истории, так уж и конец знаю... обычно. Но это ведь не повод еще, правда? Мало ли, кто и что знает… Что ж теперь, и не разговаривать вовсе, раз беседа свои коммуникативные свойства утрачивает?..

Ах, ладно… Отговорки всё это: мало ли, кто когда спит – это что ж, повод сказок не рассказывать!?

…

Вместо сказки, на правах почти забытой записи собственного старого сна

…





Небо, столь прекрасного чистого цвета… словно аметисты в кольцах перлатов.

Своей яркостью пятна крови могут поспорить с пурпуром кардинальских мантий.

Крики жертв слишком похожи на вопли сжигаемых еретиков, а беснующаяся вокруг толпа… Толпа всегда одинакова.

Солнечные лучи теплыми ладонями гладят мое лицо, ветер радостно играет локоном, отделив его от остальных. Огромное, неправдоподобно огромное небо легко распахивается, открывается навстречу - стоит лишь оторвать глаза от пространства круглой арены, поднять их выше пёстрых трибун...

Сидящий рядом со мной наклоняется, привычно касаясь моего плеча: «И что дальше?..». Я поворачиваю голову, я – в который раз! – вписываю бесподобные контуры его профиля в свою душу. «Дальше… право же, это скучно. Тебя назовут тираном, их – мучениками, погибшими за истинную веру». – «А тебя?..». – «Меня? Меня просто забудут».

Легкое слово. Шелест ветра в листве. Недоумение - в чьих-то глазах. Как это незачем? Не-за-чем, да? Но в этом мире надлежит - жить. Почему? Какая разница, так он устроен. Мы помнили, все-то мы помнили, только забыли...

Легкое слово. Перезвон серебряных колокольчиков рассыпается в воздухе. У меня есть много ответов - только вопросов уже не осталось. Помню ответы, а подходящие к ним вопросы - нет. Динь-дон... Динь...

Легкое слово. Все небо - бледно серого цвета. Мохнатое облако - серый гораздо темнее, с оттенком свинца... Что было бы, потеряй весь мир вслед за облаком свою тяжесть?..

... Закрыть глаза. Запрокинуть лицо. Благословением - холодный снег на мои горячие веки. Отпущение половины моих грехов. Улыбка моего Бога...

Резонанс во славу истинности моих эмоций!





Концерт Зои Ященко

Это был первый её концерт, на коией я донсесла свои бренные мощи. И - для начала - были оправданы все худшие мои ожидания: Зоя оказалась немолодой и нестройной, зал ЦДХ, тщетно пытавшийся пропитаться зажжёнными на сцене благовониями - полупуст. Потом, к тому же, она начала разговаривать в микрофон. Банальностями. ;(

Правда, потом она всё-таки начала петь. И это серьёзно исправило ситуацию Выхваченное из темноты кругом света лицо её обрело полагающуюся вневременность, проявилось нечто - отблеск выражения - присущее прекрасным древним жрицам забытых храмов (ежели, конечно, вы понимаете, что я хочу сказать)... Одним словом, смотреть стало значительно приятней. Кроме того, к песне третьей из голоса исчезла лёгкая хрипотца (сигареты, э?), и голос стал адекватен мелодии.

Разумеется, парочка песен оставила меня абсолютно равнодушной. Несколько песен были моими любимыми, и я получила массу удовольствия от их непосредственного, так сказать, восприятия. Несколько - подарили ощущение уплывающего куда-то прочь мира... и немножко счастья.



Перечисление прочего впечатлившего:

1. Музыканты :о) В шапочках :о) Очаровательный флейтист (не похож, конечно, но у сеня вызвал стойкую ассоциацию со Снус Мумриком). Девушка Маша, впечатляюще просто забившая с ним стрелку...

2. Загадка (с) дочь Зои:

- Серый, а не человек? Кто это?

(правильный ответ - НЕГР)

Но вы не подумайте, мы, конечно же, не расисты!!

3. 2 песни, исполненные Димой Баулиным. Н-да... Лучше бы он этого не делал, лучше бы просто молча играл на гитаре...

4. Сумасшедший свет.

5. Пассаж Зои о "Ночном дозоре" Лукьяненко - и, соответсвенно, написанная "в ответ" одноимённая песня.

"Кто-то начал молиться,

Кто-то - растить клыки..."

Песня, впрочем, могла бы быть и... Видно, что творчество сего автора, как и жанр вообще, ей не особенно близки...

...



Добавила в комментарии фотки

...



М-м-м... И ежели вдруг в процессе чтения сего поста кому-то покажется, что концерт мне не особенно понравился, он будет не прав...



...Вот не самый паршивый день в моей жизни...

Кажется, будто меня закутали в вату. Бережно и аккуратно. Сильных чувств не осталось. Хм…

Я придирчиво перебираю воспоминания: лица, места и события, когда-то вызывавшие у меня эти самые чувства. И испытываю странную отстраненность – будто бы это было и не со мной вовсе. Или – еще точнее – разочарование ребенка, откопавшего на чердаке дачи картонную коробку со своими любимыми сокровищами, и обнаружившего внутри только какую-то непонятную фигню. Вкладыши от жвачки, цветной осколок бутылочного стекла, пластмассовая трубка с напаличником для стрельбы…

Посмотрим фантики?

…

Девочка в розовом платье, стоящая на краю освещенной сцены, звонко читающая стихи в темноту зала: «На полярных морях и на южных, по изгибам зеленых зыбей…» Вдохновение.

…

Перезвон колоколов. Тающий снег – просто грязь под ногами. Светлое-светлое весеннее небо. Нищий, гнусавящий что-то об упокоении души и тянущий вперед руку с шапкой… «Это же похороны…Они же всегда так…» Боль.

…

Ночной московский лес. Ржавая труба через овраг. Надо быть идиоткой, чтобы ходить по этой трубе на каблуках. Безумно странное ощущение чужих рук на своих плечах. «М-м-м… Ты действительно думаешь, что сумеешь, если что, не дать мне упасть?» Любовь.

…

Крымские скалы и море внизу. Сверкающее солнце. Ветер, только что стащивший широкополую соломенную шляпу и унесший ее куда-то под скалы. «Ветер, а ветер! Зачем тебе шляпа? Ты ведь и носить-то ее не умеешь…» Радость.

…

Лошадь, сорвавшаяся в карьер. Соберетесь спрыгивать, не забудьте проверить, что вытащили из стремян обе ноги… О-о-очень долгая и очень удивленная мысль: «Почему я выполняю этот трюк?» Страх.

…



Как-то получилось, что ничего из этого не имеет теперь никакой ценности.

...я выбирала место и время, то это были бы...



Сумерки.

Берег моря.

Весна или осень.

Влажный серый песок, идти по которому трудно - ноги проваливаются по щиколотку, оставляя четкий след с заметным углублением от каблука.

Волны накатываются на берег и с шумом разбиваются на мелкие брызги, слизывают, постепенно сглаживая вовсе, мои следы.

Ветер гонит по небу низкие серые тучи.

Иногда накрапывает дождь - и холодные капли заставляют ёжиться, попадая за воротник плаща.

Пахнет водой и водорослями. Озоном. И прошедшей грозой.

...



...а если бы выбирали вы?