Не верь богам, которые не танцуют
Писательский флэшмоб.
День второй. Пишу, что хочу, что в голову стукнет. Три вещи, естественно.
1. Даже не знаю, как назвать. Наверное холодная дорога.
Нет ничего глупее, чем уходить из дома зимой. В холодной ночи нет смысла прятаться. Ведь куда ни сбежишь, бежать некуда. Да и летом некуда, но летом легче выжить, летом пьянит чувство собственного бессмертия. А вот зимой само существование твоё кажется нереальным, а потому в холодной темноте так просто исчезнуть. Пальцы белеют, немеют, пробегает сначала лёгкое покалывание, а потом приходит боль. Облачки пара изо рта, кажется, застывают в воздухе, стекленеют. Злой ветер пробирается под куртку. И остаётся только идти, переставлять ноги и надеяться, что куда-нибудь придёшь. Хоть куда-нибудь. А мимо проносятся машины с их лимонными фарами, обдавая тебя ледяным ветром. И так ужасно хочется оказаться в одной из машин, греть руки над печкой. Но просто взять и поймать машину что-то не разрешает. То ли гордость, то ли страх.
Идти проще если мысленно ставишь себе цели: дойти до поворота на трассу, дойти до лес, дойти до города, дойти до центра. Это не значит, что у тебя действительно есть цель, просто так проще. Так можно себя похвалить (Дошёл, молодец, справился) и можно считать оставшееся расстояние, наблюдать, как оно сокращается.
Но когда-то пределы кончатся. Куда тогда идти? И ведь...нельзя идти вечно. Вечно смотреть на эти жёлтые огни, смотреть на синие отсветы на снегу, смотреть как светлеет и снова темнеет небо, как под ногами расплываются метры-километры. Вечности не будет. Когда-то придётся остановится. И что станет тогда?
2. Библиотека.
Самое древнее и прекрасное место на земле. Место вечное и не вполне существующие. Бесконечное количество комнат. Бесчисленно много полок. И всюду книги, на всех языках мира существующих и давно мёртвых. Здесь мягкий свет цвета охры, уютный, тёплый. В этом свете нет углов, нет резкости, нет угрозы. И шестигранные залы заполняются светом равномерно. Всюду царит запах книг. Старых переплётов и свежей типографской краски. Книги возвышаются на полках, уходят куда-то вверх. Кажется, никто не сможет прочитать их все, даже в одном зале нельзя прочитать каждую книгу, так много полок, так много корешков - в глазах рябило бы, будь свет чуть ярче.
Здесь спокойно и немножко глухо, как если бы мир за пределами библиотеки переставал существовать, когда сюда заходишь. Невозможно поверить, что есть что-то кроме этих историй. Чужих вымышленных и реальных трагедий, праздников, тайн, чудес, эмоций, радостей и страданий.
Здесь так много комнат, шестигранных комнат разных размеров, которые соединяются причудливым образом. Где-то к полкам прикреплены движущиеся лестницы, а где-то вдоль стеллажей идут балконы. Как страшно, когда лестница начинает ехать. Это только в кино библиотекари легко управляются с лестницами, когда ищут нужную книгу. В жизни всё гораздо сложнее. А какой трепет наполняет сердце, когда поднимаешься по скрипящим ступенькам на балкончик.
Здесь, наверное, есть всё, что необходимо. Здесь можно остаться, здесь можно растворится. В главном зале стоит глубокое кресло, обитое бархатом, в нём так удобно читать, тонуть в его уюте. А рядом столик с ночником, ведь света самой библиотеки вряд ли достаточно. Тут царит тишина и ничего не мешает.
Здесь могли бы жить призраки, но их не видно: быть может их просто здесь нет, быть может они слишком деликатны, чтобы тревожить живых и себе подобных.
Здесь мог бы быть затхлый воздух, удушливый, но его нет, воздух тёплый и свежий, чуть пряный.
А где-то в дебрях библиотеки спрятан письменный стол, над ним горит лампа, на краю лежит стопка бумаги, под светом лампы неброско блестит письменное перо, а чернила в банке никогда не сохнут. Листы ждут, перо ждёт, когда появится кто-то, кто сможет вернуть им их суть, кто сможет Писать.
3. Ночь.
Манящая свежесть, бушующая радость. Выйти под свет неоновых огней, дышать, вдыхать полной грудью и чувствовать могущество, которое дарует ночь. Идти, сбиваясь на танец. Любить всех прохожих и бродячих котов. Смотреть, как ребят тени, переплетаются, оживают. Слушать город, смотреть в его глаза. Когда в лужах застывает несбывшееся чудо, когда все сумасшедшие тянутся на волю. Когда каждый свободен и бессмертен. Нестись в вихре красок. Заставлять опавшие листья снова подниматься в воздух. А ещё смотреть на огни, следить как они меняются, как движется жизнь под этими огнями. И чувствовать...Чувствовать! Как город живёт, как зарождается и гибнет жизнь. Как люди празднуют! Как мечтают о небытие. Лишь краем глаза (но как это много!) замечать тончайшую паутину, опутывающую всё и вся. Как паутинка сверкает в леденцовых отсветах окон домов. И как сердце замирает потому лишь, что ты видишь. Быть может впервые в жизни.
О, как красива ночь. И не важно где ты. Город или лес - ночь везде едина. Ночь сглаживает углы, приоткрывает двери. Она обманчива, но всё же близка к истине, как ничто больше. Ночь особое время для каждого, будь то маньяк или прожигатель жизни, романтик или гопник, припозднившийся интеллигент или проститутка.
Все кошки серы, все пути открыты.
День второй. Пишу, что хочу, что в голову стукнет. Три вещи, естественно.
1. Даже не знаю, как назвать. Наверное холодная дорога.
Нет ничего глупее, чем уходить из дома зимой. В холодной ночи нет смысла прятаться. Ведь куда ни сбежишь, бежать некуда. Да и летом некуда, но летом легче выжить, летом пьянит чувство собственного бессмертия. А вот зимой само существование твоё кажется нереальным, а потому в холодной темноте так просто исчезнуть. Пальцы белеют, немеют, пробегает сначала лёгкое покалывание, а потом приходит боль. Облачки пара изо рта, кажется, застывают в воздухе, стекленеют. Злой ветер пробирается под куртку. И остаётся только идти, переставлять ноги и надеяться, что куда-нибудь придёшь. Хоть куда-нибудь. А мимо проносятся машины с их лимонными фарами, обдавая тебя ледяным ветром. И так ужасно хочется оказаться в одной из машин, греть руки над печкой. Но просто взять и поймать машину что-то не разрешает. То ли гордость, то ли страх.
Идти проще если мысленно ставишь себе цели: дойти до поворота на трассу, дойти до лес, дойти до города, дойти до центра. Это не значит, что у тебя действительно есть цель, просто так проще. Так можно себя похвалить (Дошёл, молодец, справился) и можно считать оставшееся расстояние, наблюдать, как оно сокращается.
Но когда-то пределы кончатся. Куда тогда идти? И ведь...нельзя идти вечно. Вечно смотреть на эти жёлтые огни, смотреть на синие отсветы на снегу, смотреть как светлеет и снова темнеет небо, как под ногами расплываются метры-километры. Вечности не будет. Когда-то придётся остановится. И что станет тогда?
2. Библиотека.
Самое древнее и прекрасное место на земле. Место вечное и не вполне существующие. Бесконечное количество комнат. Бесчисленно много полок. И всюду книги, на всех языках мира существующих и давно мёртвых. Здесь мягкий свет цвета охры, уютный, тёплый. В этом свете нет углов, нет резкости, нет угрозы. И шестигранные залы заполняются светом равномерно. Всюду царит запах книг. Старых переплётов и свежей типографской краски. Книги возвышаются на полках, уходят куда-то вверх. Кажется, никто не сможет прочитать их все, даже в одном зале нельзя прочитать каждую книгу, так много полок, так много корешков - в глазах рябило бы, будь свет чуть ярче.
Здесь спокойно и немножко глухо, как если бы мир за пределами библиотеки переставал существовать, когда сюда заходишь. Невозможно поверить, что есть что-то кроме этих историй. Чужих вымышленных и реальных трагедий, праздников, тайн, чудес, эмоций, радостей и страданий.
Здесь так много комнат, шестигранных комнат разных размеров, которые соединяются причудливым образом. Где-то к полкам прикреплены движущиеся лестницы, а где-то вдоль стеллажей идут балконы. Как страшно, когда лестница начинает ехать. Это только в кино библиотекари легко управляются с лестницами, когда ищут нужную книгу. В жизни всё гораздо сложнее. А какой трепет наполняет сердце, когда поднимаешься по скрипящим ступенькам на балкончик.
Здесь, наверное, есть всё, что необходимо. Здесь можно остаться, здесь можно растворится. В главном зале стоит глубокое кресло, обитое бархатом, в нём так удобно читать, тонуть в его уюте. А рядом столик с ночником, ведь света самой библиотеки вряд ли достаточно. Тут царит тишина и ничего не мешает.
Здесь могли бы жить призраки, но их не видно: быть может их просто здесь нет, быть может они слишком деликатны, чтобы тревожить живых и себе подобных.
Здесь мог бы быть затхлый воздух, удушливый, но его нет, воздух тёплый и свежий, чуть пряный.
А где-то в дебрях библиотеки спрятан письменный стол, над ним горит лампа, на краю лежит стопка бумаги, под светом лампы неброско блестит письменное перо, а чернила в банке никогда не сохнут. Листы ждут, перо ждёт, когда появится кто-то, кто сможет вернуть им их суть, кто сможет Писать.
3. Ночь.
Манящая свежесть, бушующая радость. Выйти под свет неоновых огней, дышать, вдыхать полной грудью и чувствовать могущество, которое дарует ночь. Идти, сбиваясь на танец. Любить всех прохожих и бродячих котов. Смотреть, как ребят тени, переплетаются, оживают. Слушать город, смотреть в его глаза. Когда в лужах застывает несбывшееся чудо, когда все сумасшедшие тянутся на волю. Когда каждый свободен и бессмертен. Нестись в вихре красок. Заставлять опавшие листья снова подниматься в воздух. А ещё смотреть на огни, следить как они меняются, как движется жизнь под этими огнями. И чувствовать...Чувствовать! Как город живёт, как зарождается и гибнет жизнь. Как люди празднуют! Как мечтают о небытие. Лишь краем глаза (но как это много!) замечать тончайшую паутину, опутывающую всё и вся. Как паутинка сверкает в леденцовых отсветах окон домов. И как сердце замирает потому лишь, что ты видишь. Быть может впервые в жизни.
О, как красива ночь. И не важно где ты. Город или лес - ночь везде едина. Ночь сглаживает углы, приоткрывает двери. Она обманчива, но всё же близка к истине, как ничто больше. Ночь особое время для каждого, будь то маньяк или прожигатель жизни, романтик или гопник, припозднившийся интеллигент или проститутка.
Все кошки серы, все пути открыты.
