Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

На работу от метро можно идти двумя дорогами: приличной заасфальтированной, что ведет вокруг гипермаркета и мимо детской площадки, и песчаной тропинкой по пустырю и за домами.
На пустыре цветет синий цикорий, желтая пижма, тонкие травки с колосками, которые были сочно-зелеными в июне, а сейчас превратились в пушистые охристые метелки. Цветы на солнечной стороне, а там, где сквозь древесные кроны лучи пронизывают воздух прямыми струнами, неподвижно висят в воздухе маленькие жуки с глянцевыми черными спинками и прозрачными крыльями.
Лето пришло в августе, жаркими днями, душными вечерами.
По завету Маленького Принца утром следует убрать свою планету - наверно, это относится не только к внешнему пространству, но и к внутреннему.
Просыпаюсь от выморочных снов. Небо качается навстречу и забирает взгляд без остатка. Сегодня будет лучше.

Спустилась с гор.
У подножия растут сосны, на склонах - по обе стороны от тропы стена смешанного леса, деревья стоят так часто, что пройти невозможно. Редкие поляны с яркими цветами, аромат повсюду, летают бабочки, за которыми бегала вверх-вниз по тропе под рюкзаком, и еще быстрее - от них, когда прекрасные и страшные создания обращали на меня внимание. Очень тихо - только звон кузнечиков и пчел, ветер в кронах, а еще плеск ручья, по высохшему руслу которому и идет дорога (а весной там наверно разливается маленькая, но настоящая речка). Камни прыгают из под ног лягушками, веточки уползают юркими змейками. Курумники похожи на развалины старых замков (или замаскированные шисские жилища). Они розоватые и красные, некоторые расцвечены зелеными мшистыми пятнами. Дорога под ногами постоянно блестит и переливается от слюды. Ближе к вершине березы сменяются елями, а наверху один сплошной ельник (мрачный) и совсем нет подлеска, наверно из-за почвы.
Лежать на привале и чувствовать, что наверху - небо, внизу - гора, и травы качаются перед глазами, и никого на многие километры вокруг... здесь все было так когда я была маленькая, будет и много позже.






Я рыбка, у меня есть ножки, но лучше бы их честное слово не было

Улетела на Урал, к своему месту силы.

Существуют ли на свете бабочки, когда идет дождь.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Сказки оживают там, где серый шелк неба переходит в серый шелк волжских волн, нет между ними границы – она размыта туманом. Мир в оттенках серебра и перламутра, тихое безвременье – не весна, не лето, не осень… одуряюще пахнут старые липы, еще не отцвели здесь, и яркое разнотравье. Дождь идет по речной излучине, шелестя тонкими водяными лентами и низками капель, ближе – и накрывает плащом, вот только редкие круги расходились по лужам, а через мгновение поток с неба стеной, мост чуть гудит, зонт оставляет сухой только руку, которая его держит.
Даже в поздней ночи слышны голоса чаек.
Грань миров стирается так же легко, как прочерченная палочкой линия на прибрежном песке набежавшей волной.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Белая птица с крылами из снов и видений в небе рассветном оставила легкие перья, после склевала последние бледные звезды, в кроне сосны задремала до нового утра. Клекот костра и дыхание летнего ветра, хруст тонкой ветки под лапой пушистого зверя, звон полевых колокольчиков синих в овраге с сердцем звучат в унисон безмятежным мотивом.