Нездоровое (или здоровое?) самодовольство. Эту полуторасантиметровую мелочь конечно не так заметно, как её больших сестёр, но она очень классная.

Надо сказать, что ковидный карантин без ковида оказался очень ничего так акцией невиданной щедрости от мрзд. Наконец-то уверилась с том, что не разучилась рисовать вообще совсем бесповоротно. Наконец-то замедлилась и перестала панически бежать вперед. Наконец-то снова начала гулять в лесу часами - забываю о том, как это люблю, но стоит только запретить, как откуда что берется.
В лесу такие клены, такие золотые ковры под ними, оно шуршит, шелестит, оно пахнет так, что непонятно, почему есть духи с запахом земли после дождя, а с запахом осени - нет. Наверное, стоит пересмотреть свое отношение к октябрю - всегда считала, что начало весны люблю, а всего, что после середины лета, боюсь, потому что оно отдает привкусом завершенности, близкого конца. Но рыжие листочки несут в себе столько приятных воспоминаний, что о конце совсем не думаешь.
Самая яркая осень была семь лет назад, помню ее додетально - весь тогдашний отпуск, в который начала заниматься витражом, прогулки по Речному, с ног сбивающую влюбленность (не то чтобы с годами что-то изменилось, но когда оно на тебя только-только падает всем букетом сопутствующих эмоций - это очень впечатывается в память). И каждый период золотого листопада возвращает туда, назад, иду за руку с собой-из-прошлого, делю на двоих счастье.
Хорошо быть мной.

Не люблю истории про исцеление светом, зато очень люблю сказки про союз двух чудовищ, скрепленный бесконечной преданностью, принятием и любовью. На картинке не чудовища, картинка вдохновлена текстом Теория Игр, в котором нет стекла, зато столько уюта ранней осени, что в повествование можно завернуться, как в теплый плед. Только все равно за ним стоит бэкраунд героев, отголоском несбывшегося в этом ау незримо смотрит из подворотен.
С прошлым безумием и пятью пулями или без них - их история всегда о бесконечной обособленности от мира и о замкнутости личной на двоих системы.

02.10
В глубокой ночи (кто сверг режим дня, тот я) допилила сероволков.



Очень, очень, очень хочется поиграть в инктобер, мечта каждого года, а тут такая возможность - не бездарно дома треть месяца провести, а исполнить мечту. Но нет, я закончусь конечно через пару рисунков... да и отсутствие практики в течении последних двух лет сильно понизили уровень и увеличили времязатраты на процесс. Но Птица хочется рисовать, а значит нужно брать в руки лайнеры и пилить, пока штырит.

запись создана: 02.10.2021 в 00:28

Я либо разгадала технологию, над которой билась почти год, либо сегодняшний вечер был чередой невероятных удач.
Целый выводок синих тонких орбит, черные и светлые луны.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

небо на тысячи острых частей раскололось: больше не видеть тебя и не слышать твой голос, глядя в обломки зеркал до головокруженья, ликом твоим наделяю свое отраженье, только цвет глаз выдаёт - до ничтожного мало, неотличим в остальном он от оригинала, небо дождём как слезами до скрипа умыто, я навсегда под твоей - под своею защитой, в этом всесилье легко ненароком разрушить город, а после дотла сжечь бессмертную душу

Странно поднимать себя из состояния вертикальной лужи, прилагать усилие там, где обычно приходится замедляться. Пребывать в точке нуля, которую хочется назвать минусом, но это не минус - постоянная калибровка с напоминанием себе, что такое минус, а что только собственные мысли.
Зато потом, когда лужа поднята и отпрыгана у станка и ощущает все лужные мышцы, довольно приятно заземляться на этих физических ощущениях хорошей усталости, вкусного чая, мокрого дождя, поливающим зонтик и ноги (конечно волшебные мюмлосапоги, от дождя берегущие, остались дома). И шорох дождя об зонтичный купол, и ещё летний запах зелени.

...ночь до самых краёв полна черным ядом бессонных грёз, с неба слепо глядит луна, плещет тусклое серебро, липкий, горький, бесцветный мрак не разгонит неверный свет, эхо плачет, поёт не в такт: нет тебя, нет нигде, нет, нет, тени листьев и тростников тонут в тёмной речной воде. Эхо носит обрывки слов: где ты, где же ты, где, где, где...

(с)Тара Дьюли

Ненастоящие письма

1

Здравствуй. Вокруг меня ночь и декабрьская тишь. Без предисловий: меня призовут на войну. Мимо окна твоего я пройду - промолчишь, встанешь с постели, но не подкрадёшься к окну.

Слышишь - снежинки поют, как весной соловьи. Помнишь - два века назад мы чеканили шаг? Нет, ты забыл. C'est la vie, c'est la vie, c'est la vie. Что до меня - ну, понятно, что сам же дурак. Ты мой ребёнок, мой демон, мой солнечный бог. Каплей церковного воска печать на конверт. Знаешь, у нас уже многое было с тобой. Помнишь... а впрочем, не помни.

Но просто поверь.

Новые цели. И в стремя стремится нога. Пил до рассвета твоих "не люблю" мумиё, но буду верен отныне иным берегам.

Сердце моё. Ты - разбитое сердце моё.

2.

Здравствуй. Опять без прелюдий: наш лагерь в горах. Все собрались у костра, я опять часовой. Всё это было уже - в наших звёздных мирах. Но не с тобой. И, наверно, почти не со мной. Вспомни, как там над лесами гремела гроза! Вспомни, как слизывал слёзы с пылающих щёк!

Здесь ты - улыбка на фото - не смотришь в глаза. Ты, наклонившись ко мне, не попросишь: "Ещё". Не зачерпнёшь мне кувшин родниковой воды. Не закричишь: "Перечисли свои имена!"

Снег заметает тропинки - и чьи-то следы. Как хорошо, что которую ночь не до сна. Я представляю, как ты вызываешь такси (необходимость - ведь боги не ездят в метро).

Сердце моё, тишину за меня попроси. Нынче не больно, но, знаешь, бывает порой.

3.

Здравствуй, у нас тут бои, смерть за каждым углом (только углов никаких - всё деревья, холмы). Ты, что мои наваждения в металлолом сдал, ты ещё не забыл, что на свете есть мы? То есть - не вспомнил?

...Прости за неровность письма - ранен в плечо и карябаю левой рукой. Ты не боишься сойти там однажды с ума ради сомнительной радости - встречи со мной? Ты не желаешь, мой ангел в костюме шута, сделать ещё хоть один опрометчивый шаг? Что рассказала тебе обо мне пустота?

Вырваться хочет из пропасти чья-то душа. Крылья в чернилах - ну что же, присыпь их песком. Мой неудачник. Мой самый любимый палач.

Я пробираюсь к врагу - еле-еле, ползком. Сердце моё, хоть над цинковым гробом не плачь.

Ответ:

Боль моя, видно, сердце моё из стали.
Память и бред тревожить меня устали
и убежали, просто - совсем отстали,
просто меня оставили одного.

Кровь моя запятнала платок, подушку.
Если бы знал чуть раньше - я б продал душу.
Да, ты ушёл домой, но меня-то душат
мысли о том, что ты просто вышел вон.

Радость моя, прости - осознал так поздно.
Сердце моё из стали, но в нём занозы.
Хоть бы одна зараза слизала слёзы...
Сколько ещё - теперь одному мне - бед?

Боль моя вся под чёрным дождём промокла.
На подоконник встану - любовь in loco.
Счастье моё, скажи, напиши на стёклах:
если я прыгну, я попаду к тебе?