Всё вокруг выжженных степных цветов. Я стою на высокой каменной стене, такого же блёклого песчанного цвета. Из стены поверху через равные промежутки торчат чёрные металлические пики, небольшие, достаточно далёкие друг от друга, больше похожие на украшение ограды городского сада, чем на укрепление. Слежу за своими ступнями, отмечая положение пик, и недоумеваю, зачем они вообще сделаны. Какого война это остановит?
На мне доспехи: кираса, поножи, шлем, сияющие неестественным светом. Багрянец и золото. Этот багровый, о боже, такой яркий и глубокий - мой короткий хитон, гребень на шлеме. И светящийся золотом металл.
За стеной укрываются шатры, два больших и поменьше, пыльные кочевые шатры, куча разномастных ковров приглушённых убитых цветов, на одном из ковров я определённо видел изображение Христа. Их новый бог, ага.
_________
Это было интересно.
читать дальше
Мориарти, безумный настолько, чтобы убить себя, лишь бы закончить игру, по-моему, поторопился: да, пока ты жив, ты не победил, у шерлока ещё есть шанс, но чо уж там, если все застенки британского правительства ничего не смогли выудить из тебя, то что шерлока боятся? Да, он сказал, что пойдёт на всё, но разве это не повод перейти в новый раунд игры, вместо того, что уверившись наконец, что встретил достойного противника не скучного, не ordinary, - убить себя? я просто скорблю по мориарти - о, мне очень понравился его образ, эти интонации и пантомимика бесценны. 


































