суббота, 27 октября 2007
22:31

анечка-ааа, прасила снять

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
На телефоне кончились деньги. У метро есть автомат, нужно сходить подкинуть дровишек в эту ненасытную топку. Рабочие, пока красили рамы, своротили градусник. Своротили, сломали, и аккуратненько так положили на порожек. Короче, сколько там градусов, я не знаю. Снега вроде бы нет. Ушел в майке.

URL
05:39

пацталом, пацтулом... пацтабуреткой?

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Однажды на уроке биологии... Хоть я не помню точно, с тем же успехом это могла быть история или география, но в воображении почему-то рисуется именно кабинет биологии - с цветами, с живописными плакатами на стенах, с заспиртованными головастиками в колбочках и баночках, и со скелетом Васей в углу. Или же со скелетом Васи, этих подробностей его жизни я не знаю. Впрочем, на самом деле скелета могло и вовсе не быть, для данной истории это персонаж совсем не критический, просто по прошествии лет очень хочется думать, что в твоем кабинете биологии был всамделишный скелет, хитро посматривающий на особо впечатлительных младшеклассников, впервые пришедших в его кабинет, и иногда роняющий нижнюю челюсть, на потеху скучающим балбесам.

Так вот, однажды на уроке биологии, когда все, кому не повезло, уже побывали у доски и пробубнили зазубренные накануне параграфы про рыбок и птичек, снизив опасность быть вызванным до нуля, один балбес на третьей парте в правом ряду заскучал смерной скукой. Сейчас детишки, от нечего делать, коннектятся по блютусу и пишут друг-другу sms-ки, разоряя маму с папой, ну а тогда все было попроще. Написал записку, ткнул соседа локтем: "Передай Пашке", и дальше вживую наблюдаешь, как работает почта. Пакет принял, спрятал под ладонь, зыркнул на училку, не засечет ли, ткнул локтем следующего, с видом "ничо низнаю, это не я", передал записку дальше. Даже обидно - сотовые телефоны за несколько лет убили такую древнюю и замечательную традицию.

Записки типа "дурак" и "сам дурак" были давно не в моде, до записок "пойдем вечером пиво пить" мы, к счастью, не дожили, поэтому содержание моего письма было где-то посередине между этими двумя крайностями. Я как раз вчера где-то вычитал крутую загадку, которую угадать, как мне казалось, было принципиально невозможно, и решил озадачить ею Пашку. Загадка была вот такой: "На кладбище, ночью, лежит мертвый мужчина, без следов насильственной смерти, и в руке его зажата спичка. Что случилось, и почему он умер?"

Ответ был примерно такого толка: "Летели на воздушном шаре, шар стал падать, балласт уже давно кончился, и одному нужно было прыгать. Тянули жребий, этому человеку досталась длинная спичка, вот он и прыгнул вниз". Ну, то есть догадаться нельзя никак. И вот я вижу, как Пашка на дальнем конце класса быстро пробегает глазами текст, пару секунд думает, что-то пишет в ответ и отсылает бумажку обратно. Я даже немного расстроился, будучи уверенным, что Пашка сразу же написал "не знаю", а так хотелось помучить его подольше.

Оказалось, я недооценил Пашку. Чего я не ожидал от него, так это такого потрясающего чувства юмора. Под фразой "... и в руке его зажата спичка. Что случилось, и почему он умер?" было приписано единственное слово. ...

Если бы в то время я знал, что от смеха нужно падать под стул, я бы обязательно туда упал. Но культуру смеха мне привили значительно позже.

URL
пятница, 26 октября 2007
00:57

не знаю как назвать эту запись

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
У Девочки-Дауна новый пост. На этот раз тематика мне в некотором роде знакома, я тоже однажды решил играть в бирюльки с военкоматом. Военные шуток не понимают, факт проверен лично мной. А еще военные имеют право и возможность вмешиваться в судьбы простых людей. В мою тоже когда-то вмешались, благо для меня все закончилось хорошо, не так, как в этом посте.

Тогда было не страшно, а сейчас вспомнил, не по себе стало - могло-ведь получиться совсем иначе.
Если достанет терпения, перебью сюда как-нибудь отчет о пребывании в "доме желтого сна".

А между тем, вопрос: кто-нибудь знает, существует ли у Девочки-Дауна параллельный блог? Уж больно хочется.

URL
четверг, 25 октября 2007
06:16

я забиваю, я продолжаю забивать

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Живешь себе, никого не трогаешь, и тут тебе на голову валится ахтунг в лице Чьего-Нибудь Дня Рождения. И ты, маленький помятый солдатик, выглядываешь из своего обжитого окопа, и видишь, как на тебя мегатонным танком прет этот ДР, закрывая небосклон. Можно, конечно, метнуть ему под гусеницы связку поздравительных гранат, но ты же не знал, что танк приедет так скоро, и, соответственно, нифига не приготовился. И самое ужасное в том, что эти танки в большинстве своем - стадные жывотные, и почему-то не ездят по-одному, а все больше стаями.

Как вообще можно упомнить все дни рождения родственников и друзей? Я вот с ходу точно смогу вспомнить дни рождения сестры, мамы, Лехи, и еще пары человек, причем год рождения мамы - это уже за пределами моих вспоминательных способностей. Дни рождения главных друзей и близких знакомых помнятся по принципам типа "где-то в конце лета" или "почти сразу после Нового Года". Остальных дней рождения я не помню в принципе. Отсюда, как результат, все эти зловещие ахтунги.

В этом плане меня до глубины души поражала прабабка, которая помнила вообще всё - дни рождения всех абсолютно родственников, даты свадеб и смерти, различные праздники и прочие памятные дни. Даже в последние месяцы жизни, когда она была уже явно не в себе, когда она совершенно ослепла и практически полностью оглохла, когда к ней уже приходили "люди с руками как алоэ", разговаривавшие с ней на непонятном языке, она вела счет дням, и могла выдать: "А ты помнишь, что завтра день рождения у Иришки?"
Иришку, свою правнучку, она никогда в жизни даже не видела.

Эх, были люди в наше время,
не то, что нынешнее племя.

Оппа... а ведь когда был мелкий, знал Бородино наизусть.
Может, у меня амнезия?
Кто все эти люди???

URL
среда, 24 октября 2007
00:24

666th sense

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
За все те годы, что я веду дневник, у меня выработалось особое иррациональное чувство. Пишешь текст, и сразу понимаешь: не успеешь запостить, как кто-то из читателей исчезнет в неизвестном направлении, даже не сделав на прощанье ручкой. Иногда даже знаешь, кто именно уйдет.

Смотришь на список читателей, и думаешь себе: "Ай си дед пипл". Все как в фильме, только пар изо рта не идет.

Голос за кадром: ...

URL
вторник, 23 октября 2007
21:13

про кофе

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
... и пишет мне в каментах: "Кофе - это он, мужского рода то есть, но никак не среднего", вот же пидар, убил бы суку, учить он меня еще будет, не таких видали. Так и написал ему: "Поймаю - убью гада". Это вчера. А сегодня зашел к нему на дневник, а он там размусоливает, слушаю, мол, фугу ре-минор, кофеек хлебаю.

Тут меня совсем взбесило, вот же мразь такая! Плюнул, вышел на балкон покурить, чтобы успокоиться. Балкон у меня общий с соседями, длинный такой, на две квартиры. Только прикурил, слышу, у соседа форточка открылась, и музыка оттуда какая-то писклявая, чайковский типа, тоже, кстати, пидарас был, сука. И че-то меня озадачило, дай, думаю, гляну, че он там делает. Подкрался к окну его, заглядываю, и вижу, как этот сосед мой перед монитором сидит и кофе херачит.

Все, попался, урод. Захабарил сигарету, сунул за ухо, и пошел к себе. Взял топор, вернулся обратно. Заглядываю - все так же, сидит, хлебает свое кофе, хрень свою слушает. Ну я с ноги дверь балконную высадил, залетаю так, и ору "ну че, сука, я ж тебе говорил, падла, что убью!", и херачу ему топором по шее, и потом еще, и еще. И ногами его, пока совсем мягким не стал. Голова как-то сама оторвалась, я ее подцепил, и пошел в толчок выкинул. Потом хотел топором комп порубать, но злости уже не осталось. Гляжу, а на столе стоит кофе недопитое, ну я тело спихнул в сторону, врезал ему еще раз, на последок, топор на кровать бросил, руки об одеяло вытер и сел за стол, кофе глотнуть, а то в горле совсем пересохло. И, сука, хорошее кофе у него, надо банку на кухне найти, себе забрать, ему теперь пить нечем, голова в толчке плавает.

И че-то сижу я так, допиваю это кофе, сигарету снова раскурил, и чайковский из колонок играет свою фугу, душевно так играет, кстати, хоть и пидар. Вот же сосед, сука, даже в чем-то прав был, хоть и мудак, конечно. Кофе, сигарета, чайковский тоже этот... Красота.

URL
20:14

бабах

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Хорошо быть безграмотным и необразованным пэтэушником. Одна половина населения бьется в истерике от загадочных циферок "2:1", вторая половина безостановочно рыдает над каким-то думбльдором, у которого в штанах что-то не так шевелится.

Посреди этого почти первозданного хаоса сижу тупо я, слушаю "токкату и фугу ре-минор" и громко прихлебываю горячий кофеек. Красота.

URL
понедельник, 22 октября 2007
07:23

preved

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Нашел у себя в коробке с бумажками набросок для рассказа, датированный '01 годом. Перечитал, понравилось. Решил запостить. Рассказа выписывать не стану, мне тупо лень. Так, с минимальной правкой, выложу как есть, а в комментах можно постебацца, если охота :)


шмяк

URL
06:39

lost and found

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Пытался сегодня найти в этом бардаке наждачку, но почему-то не нашел, хотя всего пару лет назад она все еще была где-то здесь. Решил, раз уж пошли такие пироги, посмотреть и в Лехиных вещах, не завалялось ли в его сумке пары рулонов шкурки. Расстегнул молнию, раздвинул края и ухнул туда с головой. Целый мир там в сумке, маленькая черная дыра, вобравшая в себя столько всяких рулезов, что и поместиться не должно. Но каким-то образом все помещается, Стивен Хокинг плакал бы своим дребезжащим электрическим голосом, если бы видел.

Шкурки я не нашел, зато обнаружил массу всякого разного интересного, начиная с гнутых хирургических игл и заканчивая новенькими струнами для гитары. Но три находки меня порадовали особенно сильно. Первой была приличного размера коробка от ботинок, под завязку забитая аудиокассетами, навскидку штук около полутора сотен. В глаза сразу же бросился "Черный Обелиск", который я же когда-то и дарил по какому-то поводу или без оного, уже не вспомнить. Где-то в этой коробке точно должны быть и мои кассеты, я точно знаю, что Леха в свое время что-то зажопил и не вернул, но искать совсем не хочется. Вообще, обидно - столько лет по крохам собирать музыкальную коллекцию, на последние гроши покупать кассеты, с новой музыкой в плеере бегать по электричкам от контролеров, чтобы не ссадили посреди дороги за то, что нет денег на билет... а потом сложить все в ящик, как Леха, или в стол, как я, и забыть - потому что нафиг не нужно. Хотя, справедливости ради, надо сказать, что у меня до сих пор нету в mp3 многого из того, что осталось на кассетах.

Второй находкой была тоже коробка, размером поменьше, но весом зато побольше. В коробке сладко звенели деньги, килограмма, наверное, два мелочи. Тащусь с Лехи - он как та белка, что натырит орехов, настроит секретных кладовых, и забудет напрочь. Потом что найдет, тому радуется, а что не найдет - того как бы и не было. Похоже, что этих денег Леха точно не найдет. Или найдет. Надо подумать :)

Третьей находкой оказалась мятая бумажка, листочек в клеточку. Письмо, в котором я выражал свое негодование тем, что приехал в гости, а Лехи, как всегда, нету, и в котором приглашал его пойти на концерт, посвященный 20-летию питерского рок-клуба, случившийся аж в 2000 году. Привет из прошлого, называется. Люблю такие "приветы". В X-Files и других фильмах похожего толка иногда показывают огромные хранилища, где на стеллажах пылятся тысячи различных вещдоков. И те события, которые стоят за этими вещдоками, их как бы нет и не было, но стоит лишь достать вещицу или папку с документами, и сразу становится ясно: "Все было, на самом деле".

И еще как-то особенно приятно греет мысль о том, что есть еще люди, которые хранят мои письма, пусть даже и в мятом виде, на самом дне маленькой, но доброй и совсем не страшной черной дыры.




URL
01:24

и Солнце, долбаный фонарь

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
К вопросу о том, что бородавки иногда сами-собой сходят, безо всякого лечения.

Человек: "Остановите Землю, я сойду!"

Бородавка: "Остановите Человека, я сойду!"

URL
воскресенье, 21 октября 2007
05:07

пьяно, пьяно, вабене

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Пагано-сенсей говорит только по-итальянски, по-английски даже "tomorrow" не разумеет. Но насколько же классно они с нашим сенсеем друг-друга понимают, даже без слов! Я спрашивал сенсея, как так получается. Говорит, что с возрастом и опытом начинаешь понимать, что люди хотят сказать, даже не зная языка.
Где-то про это было, в какой-то книге - кто-то с разумом гораздо выше человеческого говорил, что язык, он вообще един для всех, просто мы этого не понимаем.

* * *

Пагано-сенсей дает перед началом тренировки короткое дыхательное упражнение: руки вверх/вдох, руки вниз/выдох, медленно. Попросил, чтобы мы не просто дышали, а на выдохе создавали бы вибрацию, такое низкое гудение из низа легких.

Нас немного, ста человек не наберется, и помещение - простой спортзал с дерьмовой акустикой, но, блин, я там просто прибалдел. Этот низкий гул голосов, на одной ноте, он получается мощный, густой такой - как будто бы ты находишься внутри огромного колокола. Когда сам вступаешь, внутри начинается резонанс, и кажется, что все тело начинает вибрировать и гудеть. И еще кажется, что вот-вот и взлетишь. Это что-то запредельное, космическое. Крышу сносит.

Я так понимаю, при должной тренировке и постановке дыхания, в правильном помещении с хорошей акустикой, это может быть круче травы, алкоголя, секса, денег и славы вместе взятых. Какая там монашеская аскеза? Они там на молитвах и мантрах такие кайфы ловят, нам и не снилось.

URL
суббота, 20 октября 2007
04:49

имаджынари лав

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
В Half-Life2, Episode One, есть в самом начале такой момент: Гордон Фримен и Аликс пробираются по темному туннелю, заваленнному разбитыми автомобилями, арматурой и трупами. Туннель, он под землей, света нет вообще, есть лишь фонарик, который регулярно гаснет. То есть в некотором роде темно и страшно. А кроме того, из темноты постоянно выползают зомби, те, которые с крабами на головах, и пытаются сожрать наших. Ну а Гордон Фримен - он стреляет метко и ловко, он почти что в танке. Но я - не он, и мне не все удается с первого раза.

А зомби - они ползут медленно и все время говорят "агрр". И вот пробираюсь я по тоннелю, фонарик на последнем дыхании, вот-вот погаснет, и тут слева от меня раздается это "агрр!" Я вздрогнув, отскакиваю в сторону, перепугавшись до чертиков, разворачиваюсь и направляю фонарик туда, где что-то зарычало. А там, очаровательно жмурясь и закрывая рукой лицо от света, стоит Аликс и улыбается: "Это шутка, чего перепугался? Гррр!"

Так я и влюбился. Хотя, если честно, влюбился я в нее еще в просто Half-Life2, ну а здесь - пропал окончательно. Вместо того, чтобы выслеживать врагов, нарезал круги вокруг нее и любовался в разных ракурсах. Офигительная девушка, просто чудесная.

А полчаса назад ко мне в аську выполз Серега и похвастался, что у него уже есть Orange Box, он же третья часть второго халф-лайфа, и что он уже посмотрел ролик про то, как Аликс чем-то сильно ранило.

Блииин :(
Я так волнуюсь.


...

URL
04:06

почкованье, вот наш метод

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Надпись на двери: "Центр планирования семьи и репродукции".
Они бы еще написали "Центр планирования семьи и размножения".
Блин, ну люди же мы, а не звери какие.

"Центр размножения людей" - звучит гордо.

URL
02:15

зубная фея принесла в подоле

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Уютный белый кабинетик с номером 317. Окна по евростандарту, бежевые жалюзи, цветочки на подоконнике. На стенах тут и там висят яркие плакаты, рассказывающие, как ухаживать за зубами, чтобы они долго оставались крепкими и здоровыми. Посреди кабинета - новенькая бормашинка с удобным мягким креслом, рядом столик с блестящими, абсолютно стерильными инструментами.

Веселая медсестра, легонько пританцовывая, приносит вату и коробочки, в которых что-то мелодично позвякивает. Веселая врач-стоматолог сердечно благодарит ее, аккуратно берет со столика пинцет и начинает бережно и тщательно укладывать ватные тампоны под язык и за щеки пациента, вежливо приоткрыв ему рот. Веселый пациент совсем не боится процедуры, он сложил руки на животе и теребит белоснежный платочек с кружавчиками по краю. Его мысли совсем далеко, а взгляд медленно блуждает по картине, размещенной на потолке, как раз над его креслом, чтобы было не скучно и думалось о прекрасном. На картине веселый Самсон разрывает пасть голодному, но очень жизнерадостному льву. Лев виляет хвостом и, втянув когти, обнимает Самсона за талию.

Веселая врач заканчивает все приготовления, нажимает педальку и начинает сверлить красивый белый зуб с маленькой и совсем не опасной дырочкой. Машинка уютно гудит, убаюкивая пациента, а врач, повинуясь внезапно посетившему вдохновению, начинает напевать "Ах, мой милый Августин, Августин, Августин".

За кадром раздается негромкий виолончельный аккомпанемент, пациент звонко хлопает в ладоши, отбивая такт, а веселая медсестра сдергивает косынку, распускает роскошные каштановые волосы и кружится, кружится, кружится. Полы халатика взлетают белыми птицами, открывая стройные ножки в дорогих чулочках, а каблучки стучат и цокают по кафелю, как маленькие ученые ослики.

Сквозь музыку слышен веселый смех, звон бокалов и хлопки шампанского. Конфетти кружит в воздухе и покрывает белый кафель пушистым разноцветным ковром, кто-то зажигает свечи.

Под дверью, в коридоре, сидит на откидном стульчике человек с роскошным флюсом и острой зубной болью, из его глаз выкатываются крупные слезы, он прижал руку к щеке и не отпускает ни на секунду. Человек притопывает по истертому линолеуму ботинком, на который натянута синяя медицинская бахила, и негромко, как будто бы поет колыбельную, шепелявит: "Аф, мой милый Афгуштин, Афгуштин, Авгуштин..."

URL
01:03

рожденный сползать

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
У стены дома лежит голубь. Вокруг него крупными кусками накрошено с полбатона. А голубь не кушает, голубь умер.

URL
четверг, 18 октября 2007
04:45

ху зе фак из элис?

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Приходит к тебе сосед - не тот, который афганец с топором, а тот, который Бес-что-пробовал-героин. А ты его не сказать, чтобы совсем не любишь, но как-то так, "не очень". Он то ли очень хитрый, то ли очень глупый, и при том - совсем чужой, непонятный. А еще ты постоянно отписываешь ему одни и те же файлы, а он каждый раз их то теряет, то проебывает. И снова спускается к тебе: "Макс, запиши?.."

Заводишь его в комнату, подключаешь винт к компу, запускаешь копирование. И невзначай, отточенным движением руки, включаешь винамп - чтобы не разговаривать. А в винамп "совершенно случайно" попадает Accept, Metal Heart. Музыкальные вкусы соседа тебе примерно известны, и повер-метал в них явно не входит :)

Песня посредственная, даже, наверное, скучная, но с закавыкой: вместо большей части гитарного соло - главная тема из "К Элизе" Бетховена. И там есть такой не очень приятный момент, когда замолкают все инструменты, и в пустоте остается одна срывающаяся на визг гитара, она теряет тему, уходя в дебри гамм, она заставляет морщиться, она тянет нервы, тянет, тянет... она ловит тебя на выдохе и не дает вдохнуть; чуть ниже солнечного сплетения образуется плотный комок, и уже весь выдох идет туда, в центр, и ты чувствуешь, как ребра сжимают легкие... и ты ловишь момент: "вот сейчас, давай... давай!" Терпеть уже нет сил, ты зажмуриваешься и морщишь нос... и они вступают, все остальные инструменты, возвращая плотность звучания, и тема вновь приходит "к Элизе", спасая тебя от удушья. Ты делаешь судорожный вдох и слышишь, как сосед, про которого ты вообще успел забыть, бормочет себе под нос на выдохе: "Нифига себе..."

И такая наступает эйфория, такой кайф, как будто бы не было никогда никакого Аксепта, и не было никакого Бетховена, а был лишь ты, и ты сам написал "к Элизе", и ты сам терзал гитару, заставляя других людей жмуриться и морщить носы. И ты даже немножко жалеешь о том, что Бетховен все-таки был: "На его месте должен был быть я". А вездесущий внутренний голосок тут же издевательски обещает: "Напьешься - будешь".


URL
02:40

пальчики

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
В последнее время стало особенно приятно набирать текст в дайрах. Ни с чем особенным я это не связывал, не задумывался и даже не сильно замечал - так, что-то на периферии сознания маячило. А тут вдруг осознал: оказывается, теперь в редакторе Ctrl+Del и Ctrl+BackSpace стали работать по-человечески, как им и предписано работать в нормальном текстовом редакторе.

Вот если бы еще Ctrl+Y заработал, я бы сразу что-нибудь крутое написал. Даже два.

URL
вторник, 16 октября 2007
03:44

repentance repeated

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Начнешь что-нибудь писать ночью, а образы друг за дружкой тянутся, не остановиться.

Однажды спускаюсь я по лестнице в чужом подъезде и в чужом доме, и натыкаюсь взглядом на выведенное зажигалкой на потолке слово "repentance". Краем сознания отмечаю про себя, что слово непростое, в школьной програме такого точно нету. Иду себе дальше.

Спускаюсь на пролет и понимаю, что значение слова каким-то образом мне знакомо. Иду. Спускаюсь еще на один пролет и понимаю, что слово это писал я сам, пару лет назад.

Развернулся, конечно, побежал рассматривать реликвию.

Сейчас, наверное, какие-нибудь вандалы уже побелили потолок, ничего и не осталось.

URL
03:30

repentance

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Очень эгоистичный блог получается. Все про себя да про себя. Самоуправство какое-то. Волюнтаризм.

URL
03:09

про уродов и людей

¡ʎuunɟ ʇou sı sıɥʇ
Когда-то у меня были клевые драные джинсы. Драные не нарочно, а натурально драные - где само порвалось, там и дыра. Никакими такими ровными гламурными разрезами и не пахло, конечно. Дыры были на коленях и на карманах, сквозь бреши на бедрах выглядывали в мир голубые семейные трусы, отвороты штанин были просто в хлам. Все как у классика: "из порванной штанины торчит мой голый зад". Кроме того, джинсы были в разных местах мастерски расписаны черным маркером, что-то про "ДДТ", "Мир Номер Ноль" и "Мы были ТАМ".

Джинсовка выглядела не лучше - рукава были разобраны почти до нитей, манжеты висели на соплях, воротник был утыкан булавками, а по карманам было распихано несколько килограммов полезного груза, включая сотни полторы различных мелких деталюшек и финтифлюшек. Финтифлюшки доводили до безумия неосторожных милиционеров, решивших проверить мои документы, а заодно и карманы - я про каждую мог рассказать целую историю, откуда оно взялось и почему я это ношу с собой. После двадцатого вопроса "а это-то тебе зачем?" и моего обширного ответа, мне советовали побыстрее рассовывать все добро обратно по карманам и исчезать из поля зрения, а я был не против.

Еще был хайр - не всегда мытый и не всегда расчесанный, и еще, что самое главное, было ощущение, что все это вместе выглядит нереально круто. И если я, дожидаясь электрички, усаживался по-турецки на пыльный и теплый асфальт перрона, то мысленным взором я видел себя не меньшее как Буддой под древом Бодхи, в нимбе и пёрьях.

Удивительно, что после всего этого я смотрю на детишек в безразмерных штанах, отвисающих на заду так, как будто бы там наложено несколько килограмм отборного пюре, и думаю про них "вот урроды".


PS: а те джинсы маман однажды спрятала; мне сказала, что выбросила, и стала следить за реакцией. Я возмутился, но не повесился и не объявил голодовку. И вот тогда-то она их и выкинула :)

URL