02.12.2014 в 21:40
Пишет Папа Вальтер:Мой родной чужой Славянск. Глава 13
13. Красный Лиман или удивительное путешествие чокнутой бабы за деньгами
читать дальшеВосьмое июня, воскресенье, прекрасный во всех отношениях день. Не жарко, легкий ветерок, небольшая облачность и пятнадцать километров хорошего асфальта, слегка покоцанного гусеницами БТРов и снарядами.
Отчаяние и безделье толкает людей на странные поступки. Я не могла просто так сидеть и ждать чуда, мне надо было заняться хоть чем-то. Прибраться в той кухоньке несколько раз, перестирать все дочкины вещ, натаскать воды с озера… Я дурела от неизвестности. А тут буквально неподалеку освобожденный город.
«Там должны уже заработать банкоматы, – наивно надеялась я. – И терминалы. И там сим-карты лайфовские продают. И там, черт возьми, Украина!».
Лично для меня доводы были железобетонными. Правда, я в ту пору не думала о том, что в Красном Лимане тоже нет связи, поэтому фигу мне с маком, а не банкомат или покупки в АТБ. Но кто ж знал, кто знал…
На повестке дня стояло два вопроса: как добираться и согласится ли свекровь посидеть с ребенком. Свекровь отказалась, поскольку она в то утро собиралась пойти в храм, зато Тамара и бабушка Саша (мать свекра) согласились побыть няньками.
Вечером субботы, поливая огород, я разговорилась с соседом Юрой. Тот работал на Славянской ТЭС, и хоть и был ватником до мозга костей, но если не касаться «крымнаша» и прочей политоты, был довольно приятным собеседником. И он предложил мне велосипед своей жены.
– Пятнадцать километров, ноги собьешь!
– Да я столько за день с коляской наматываю.
– Нет, вот вечером привезу велик, утром заберешь у меня во дворе.
Так и договорились.
Я встала в пять утра (с одиннадцати до шести утра движение по трассе было запрещено – комендантский час), накормила малявку, бросила в рюкзак паспорт и ВНЖ, распихала по карманам карточки и деньги, в корзинку сунула бутылочку с водой и пошла за великом.
Представьте, что вы не самая худенькая тетка пятидесяти с небольшим кило живого веса, которая в последний раз сидела в седле лет так пятнадцать назад. Представьте, что вы ориентируетесь по карте восемьдесят какого-то года (а гуглмэпс не работает по причине неработающего интернета). И представьте, что вы отчаянно боитесь, что вас или не пропустят в город, или не выпустят обратно, сочтя сепарским разведчиком. Представили? Отлично.
Вниз с горки по Райгородку – и вот она, трасса, с отметинами гусениц, воронками, покореженными дорожными знаками, разбитыми в щепки деревьями… На всем протяженности пути вдоль дороги леса – сначала лиственные, а потом, за Брусино, начинается заповедник «Святые горы». Я засмотрелась на эти красоты и пропустила воронку. Падение с велика было очень быстрым и болезненным. Матерясь и потирая коленки, я как-то встала и увидела прямо под носом картонку от сигнальной ракеты. А потом гильзы, очень много гильз. Некоторые вплавились в асфальт или были вдавлены гусеницами. На велосипед я не решилась сесть, боясь напороться на что-нибудь. Так и пошла, поглядывая под ноги и иногда озираясь по сторонам.
Тем летом в районе боевых действий осталось мало птиц. Зверье уходило вглубь заповедника. Только воробьи шныряли по дороге, но воробьям сам черт не страшен.
Разбитый блокпост сепаратистов на Брусино оказался внезапным. Я остановилась и почему-то боялась идти дальше, хотя никого не было видно. Сожженные покрышки, разбитые и сгоревшие машины, покосившаяся палатка… Разбитые и почти сорванные с петель ударной волной тяжелые ворота одного из санаториев… И гильзы, много гильз. А еще – темные пятна. В тот момент на ум пришло удивительно кретинское сравнение, что смерть пахнет палеными покрышками и сосной. Честно говоря, эта ассоциация и по сию пору меня не оставила.
Я постояла несколько минут, подобрала пару гильз и зачем-то их обнюхала. Пахло металлом – и только. Фотографировать было отчего-то стыдно, как будто я попала на кладбище во время похорон.
Мимо проезжали редкие автомобили – и в сторону Лимана, и в сторону Райгородка, ехали велосипедисты, велосипедистов даже было больше. Многие везли с собой канистры – во всей округе еще давно начались проблемы с бензином, поэтому райгородские автомобилисты ездили в Красный Лиман.
Чем ближе к станции Брусино, тем больше становилось гильз – маленьких, больших, зеленых и ярко-медных. Даже пули попадались. Сожженные тряпки, щепки, ящики из-под патронов и сигнальных ракет, пластиковые упаковки от армейских сухпаев, бутылки, воняющие солярой, и очень много осколков стекла, мелких-мелких. Такой мирный лес вокруг и дорога – побитая, раненая…
Я молча поехала дальше, отчего-то хотелось плакать. Мы три дня слышали звуки боев, доносившихся из Брусино и Царицыно. Но слышать – одно, а видеть последствия – это тяжело. Потом несколько дней подряд мне снился экскаватор, который стоял на обочине с разбитой кабиной и наклонившимся ковшом. Почему именно он, а не сгоревший москвич на Царицыно – бог его знает.
За Брусино я снова взгромоздилась на велик и закрутила педали. Я представляла, что вот так может выглядеть моя улица, что вот так будет разбита Аэродромная и так будет поразбита посадка на Мазаном яре, куда мы с дочерью ходили гулять. От этих мыслей было так тошно, что не передать.
Царицыно оказалось куда более жутким зрелищем, чем Брусино. По комплексу, в котором находились сепы, ударили авиацией. Практически все здания были раздолбаны, уцелела только часовня у дороги. Местные бабки немедля нарекли сие чудом, а какие-то сукины дети мародеры вынесли из нее все, что можно. Выгоревший практически дотла ресторан-гостиница смотрел на меня пустыми окнами, а я будто примерзла к дороге. Воняло паленым мясом, именно воняло, хотя прошло уже четыре дня со штурма. Я постаралась не думать об этом и поехала оттуда как можно быстрей.
Та самая часовня:
Из-за очередного поворота спустя час с начала моего путешествия, показались бетонные блоки. Блокпост. Украинский блокпост. Флаг над ним. Ладони вспотели, и я еле оторвала их от руля. Наверное, солдаты с меня ржали, когда я неловко спрыгнула с велика и потными лапами протянула ВНЖ.
Паренек, моложе меня, со смешными усиками, обратился ко мне по-украински. Я была настолько потрясена живой украинской речью, что с минуту хлопала глазами. А он всего лишь спросил, заграпаспорт это или нет.
– Нет, это вид на жительство.
– У вас российский паспорт с собой? – к нам подошел второй дежурный. – Куда едете, зачем?
– Я из Славянска, живу в Райгородке с дочерью, еду в Красный Лиман на разведку.
При слове «разведка» они помрачнели.
– То есть, как?
– Господи, я не из этих, мне нужен работающий банкомат или хотя бы супермаркет, – я чувствовала себя дурой, опять чертов язык меня подвел. – Я честно не из сепаратистов, мне нечем кормить ребенка, пустите меня в Красный Лиман, я очень прошу. Слава Украине.
На меня посмотрели, как на поехавшую. Наверное, ребята думали, что я думаю, что они из тех, кто москаляку на гиляку и жрет кацапских младенцев на завтрак.
– Вы сейчас наш пост проедете, еще надо будет проехать километра четыре, – мне вернули документы. – Там будет поворот налево и прямая дорога. Вам нужен поворот налево. Едете мимо заправки, поворачиваете, еще раз поворачиваете. Там будет улица, на ней какое-то кафе. Едете по ней, а дальше увидите указатель «АТБ – сколько-то метров». Счастливого пути и удачи.
На велик я забралась не сразу, мешали слезы. Я их быстро утерла и медленно покатила вперед, особо стараясь по сторонам не зыркать. Вот два вкопанных в землю БТРа, вот кто-то стирает бельишко в ведре, вот кто-то окапывает палатки, а кто-то готовит макароны с тушенкой…
Дальше все было просто и быстро. Я доехала до разъезда, увидела заправку, повернула, уточнила у кассира дорогу на всякий случай и бодро закрутила педали. В Красном Лимане МТС лежал, и, соответственно, все банкоматы не работали. Впрочем, в банкоматах и денег не было. Аваль, Приват, Ощад – по пути к АТБ я останавливалась у каждого и совала карточку, надеясь на чудо. Чуда не случилось.
В АТБ меня ждали полупустые полки и объявление «Терминалы временно не работают, приносим извинения». Поэтому купив батон и бутыль молока, я покатила обратно.
На блокпосту стояли эти двое.
– Як пані з’їздила? – спросил усатый.
– Никак, – я зашарила в рюкзаке, ища ВНЖ. – Не работают банкоматы, не работает терминал, сим-карту тоже фиг где купишь. Зря скаталась.
– Це погано, – он вернул мне ВНЖ обратно. – Можливо через декілька днів все заробе.
– Надеюсь, – я неловко сунула ему пакет семечек. – Спасибо. И освободите Славянск поскорее, пожалуйста, мы с дочкой соскучились по дому.
Мне улыбнулись и качнули автоматом.
На обратном пути я периодически останавливалась отдохнуть, потому что ныли ноги, не привыкшие к таким нагрузкам. Катать коляску все-таки легче. Заодно подбирала гильзы и разглядывала следы на деревьях, пытаясь понять, откуда прилетел тот снаряд или пуля, которая их повредила.
Примерно в районе Царицыно меня догнал небольшой автомобильчик. Я с перепугу не запомнила ни модель, ни даже цвет. Оттуда в окно высунулся батюшка.
– Остановитесь, пожалуйста. Меня отправили за вами с блокпоста.
У меня сердце в пятки ушло.
– Ч-что такое?!
– Вы не беспокойтесь, просто ребята спросили у меня, где здесь в округе есть банкоматы, они прониклись вашей ситуацией. Вот скоро, примерно через семь километров будет село, там переезд и там есть банкомат…
– Это Райгородок, – я покачала головой. – Нет, батюшка, он не работает, потому я и поехала в Лиман. Простите, что вам пришлось за мной ехать.
– Ничего страшного, я все равно в ту сторону. Это вы извините, что не смог помочь.
Мы разъехались. Я устало крутила педали, выглядывая, когда уже там будет мост, чтобы перетащить велик через пути и срезать путь по дамбе. Там как раз через два дома был домик Тамары. С одной стороны, поездка была бесполезной, а с другой я хотя бы узнала, где что в Лимане находится. А еще в Красном Лимане я увидела это:
И это было хорошо.
Пока велосипед катился по дамбе, я мечтала, что сейчас как приду, как открою калитку, а там муж с веником: «Где это ты пропадала, а?! И почему колени разбиты?». Но мужа не было. Зато дочка ласково курлыкала и вцепилась в батон, отгрызая корочку. А я показывала ей гильзы и рассказывала о том, что видела.
Фоторепортаж из Царицыно: gordonua.com/news/separatism/V-boyah-za-Krasnyy...
URL записи13. Красный Лиман или удивительное путешествие чокнутой бабы за деньгами
читать дальшеВосьмое июня, воскресенье, прекрасный во всех отношениях день. Не жарко, легкий ветерок, небольшая облачность и пятнадцать километров хорошего асфальта, слегка покоцанного гусеницами БТРов и снарядами.
Отчаяние и безделье толкает людей на странные поступки. Я не могла просто так сидеть и ждать чуда, мне надо было заняться хоть чем-то. Прибраться в той кухоньке несколько раз, перестирать все дочкины вещ, натаскать воды с озера… Я дурела от неизвестности. А тут буквально неподалеку освобожденный город.
«Там должны уже заработать банкоматы, – наивно надеялась я. – И терминалы. И там сим-карты лайфовские продают. И там, черт возьми, Украина!».
Лично для меня доводы были железобетонными. Правда, я в ту пору не думала о том, что в Красном Лимане тоже нет связи, поэтому фигу мне с маком, а не банкомат или покупки в АТБ. Но кто ж знал, кто знал…
На повестке дня стояло два вопроса: как добираться и согласится ли свекровь посидеть с ребенком. Свекровь отказалась, поскольку она в то утро собиралась пойти в храм, зато Тамара и бабушка Саша (мать свекра) согласились побыть няньками.
Вечером субботы, поливая огород, я разговорилась с соседом Юрой. Тот работал на Славянской ТЭС, и хоть и был ватником до мозга костей, но если не касаться «крымнаша» и прочей политоты, был довольно приятным собеседником. И он предложил мне велосипед своей жены.
– Пятнадцать километров, ноги собьешь!
– Да я столько за день с коляской наматываю.
– Нет, вот вечером привезу велик, утром заберешь у меня во дворе.
Так и договорились.
Я встала в пять утра (с одиннадцати до шести утра движение по трассе было запрещено – комендантский час), накормила малявку, бросила в рюкзак паспорт и ВНЖ, распихала по карманам карточки и деньги, в корзинку сунула бутылочку с водой и пошла за великом.
Представьте, что вы не самая худенькая тетка пятидесяти с небольшим кило живого веса, которая в последний раз сидела в седле лет так пятнадцать назад. Представьте, что вы ориентируетесь по карте восемьдесят какого-то года (а гуглмэпс не работает по причине неработающего интернета). И представьте, что вы отчаянно боитесь, что вас или не пропустят в город, или не выпустят обратно, сочтя сепарским разведчиком. Представили? Отлично.
Вниз с горки по Райгородку – и вот она, трасса, с отметинами гусениц, воронками, покореженными дорожными знаками, разбитыми в щепки деревьями… На всем протяженности пути вдоль дороги леса – сначала лиственные, а потом, за Брусино, начинается заповедник «Святые горы». Я засмотрелась на эти красоты и пропустила воронку. Падение с велика было очень быстрым и болезненным. Матерясь и потирая коленки, я как-то встала и увидела прямо под носом картонку от сигнальной ракеты. А потом гильзы, очень много гильз. Некоторые вплавились в асфальт или были вдавлены гусеницами. На велосипед я не решилась сесть, боясь напороться на что-нибудь. Так и пошла, поглядывая под ноги и иногда озираясь по сторонам.
Тем летом в районе боевых действий осталось мало птиц. Зверье уходило вглубь заповедника. Только воробьи шныряли по дороге, но воробьям сам черт не страшен.
Разбитый блокпост сепаратистов на Брусино оказался внезапным. Я остановилась и почему-то боялась идти дальше, хотя никого не было видно. Сожженные покрышки, разбитые и сгоревшие машины, покосившаяся палатка… Разбитые и почти сорванные с петель ударной волной тяжелые ворота одного из санаториев… И гильзы, много гильз. А еще – темные пятна. В тот момент на ум пришло удивительно кретинское сравнение, что смерть пахнет палеными покрышками и сосной. Честно говоря, эта ассоциация и по сию пору меня не оставила.
Я постояла несколько минут, подобрала пару гильз и зачем-то их обнюхала. Пахло металлом – и только. Фотографировать было отчего-то стыдно, как будто я попала на кладбище во время похорон.
Мимо проезжали редкие автомобили – и в сторону Лимана, и в сторону Райгородка, ехали велосипедисты, велосипедистов даже было больше. Многие везли с собой канистры – во всей округе еще давно начались проблемы с бензином, поэтому райгородские автомобилисты ездили в Красный Лиман.
Чем ближе к станции Брусино, тем больше становилось гильз – маленьких, больших, зеленых и ярко-медных. Даже пули попадались. Сожженные тряпки, щепки, ящики из-под патронов и сигнальных ракет, пластиковые упаковки от армейских сухпаев, бутылки, воняющие солярой, и очень много осколков стекла, мелких-мелких. Такой мирный лес вокруг и дорога – побитая, раненая…
Я молча поехала дальше, отчего-то хотелось плакать. Мы три дня слышали звуки боев, доносившихся из Брусино и Царицыно. Но слышать – одно, а видеть последствия – это тяжело. Потом несколько дней подряд мне снился экскаватор, который стоял на обочине с разбитой кабиной и наклонившимся ковшом. Почему именно он, а не сгоревший москвич на Царицыно – бог его знает.
За Брусино я снова взгромоздилась на велик и закрутила педали. Я представляла, что вот так может выглядеть моя улица, что вот так будет разбита Аэродромная и так будет поразбита посадка на Мазаном яре, куда мы с дочерью ходили гулять. От этих мыслей было так тошно, что не передать.
Царицыно оказалось куда более жутким зрелищем, чем Брусино. По комплексу, в котором находились сепы, ударили авиацией. Практически все здания были раздолбаны, уцелела только часовня у дороги. Местные бабки немедля нарекли сие чудом, а какие-то сукины дети мародеры вынесли из нее все, что можно. Выгоревший практически дотла ресторан-гостиница смотрел на меня пустыми окнами, а я будто примерзла к дороге. Воняло паленым мясом, именно воняло, хотя прошло уже четыре дня со штурма. Я постаралась не думать об этом и поехала оттуда как можно быстрей.
Та самая часовня:
Из-за очередного поворота спустя час с начала моего путешествия, показались бетонные блоки. Блокпост. Украинский блокпост. Флаг над ним. Ладони вспотели, и я еле оторвала их от руля. Наверное, солдаты с меня ржали, когда я неловко спрыгнула с велика и потными лапами протянула ВНЖ.
Паренек, моложе меня, со смешными усиками, обратился ко мне по-украински. Я была настолько потрясена живой украинской речью, что с минуту хлопала глазами. А он всего лишь спросил, заграпаспорт это или нет.
– Нет, это вид на жительство.
– У вас российский паспорт с собой? – к нам подошел второй дежурный. – Куда едете, зачем?
– Я из Славянска, живу в Райгородке с дочерью, еду в Красный Лиман на разведку.
При слове «разведка» они помрачнели.
– То есть, как?
– Господи, я не из этих, мне нужен работающий банкомат или хотя бы супермаркет, – я чувствовала себя дурой, опять чертов язык меня подвел. – Я честно не из сепаратистов, мне нечем кормить ребенка, пустите меня в Красный Лиман, я очень прошу. Слава Украине.
На меня посмотрели, как на поехавшую. Наверное, ребята думали, что я думаю, что они из тех, кто москаляку на гиляку и жрет кацапских младенцев на завтрак.
– Вы сейчас наш пост проедете, еще надо будет проехать километра четыре, – мне вернули документы. – Там будет поворот налево и прямая дорога. Вам нужен поворот налево. Едете мимо заправки, поворачиваете, еще раз поворачиваете. Там будет улица, на ней какое-то кафе. Едете по ней, а дальше увидите указатель «АТБ – сколько-то метров». Счастливого пути и удачи.
На велик я забралась не сразу, мешали слезы. Я их быстро утерла и медленно покатила вперед, особо стараясь по сторонам не зыркать. Вот два вкопанных в землю БТРа, вот кто-то стирает бельишко в ведре, вот кто-то окапывает палатки, а кто-то готовит макароны с тушенкой…
Дальше все было просто и быстро. Я доехала до разъезда, увидела заправку, повернула, уточнила у кассира дорогу на всякий случай и бодро закрутила педали. В Красном Лимане МТС лежал, и, соответственно, все банкоматы не работали. Впрочем, в банкоматах и денег не было. Аваль, Приват, Ощад – по пути к АТБ я останавливалась у каждого и совала карточку, надеясь на чудо. Чуда не случилось.
В АТБ меня ждали полупустые полки и объявление «Терминалы временно не работают, приносим извинения». Поэтому купив батон и бутыль молока, я покатила обратно.
На блокпосту стояли эти двое.
– Як пані з’їздила? – спросил усатый.
– Никак, – я зашарила в рюкзаке, ища ВНЖ. – Не работают банкоматы, не работает терминал, сим-карту тоже фиг где купишь. Зря скаталась.
– Це погано, – он вернул мне ВНЖ обратно. – Можливо через декілька днів все заробе.
– Надеюсь, – я неловко сунула ему пакет семечек. – Спасибо. И освободите Славянск поскорее, пожалуйста, мы с дочкой соскучились по дому.
Мне улыбнулись и качнули автоматом.
На обратном пути я периодически останавливалась отдохнуть, потому что ныли ноги, не привыкшие к таким нагрузкам. Катать коляску все-таки легче. Заодно подбирала гильзы и разглядывала следы на деревьях, пытаясь понять, откуда прилетел тот снаряд или пуля, которая их повредила.
Примерно в районе Царицыно меня догнал небольшой автомобильчик. Я с перепугу не запомнила ни модель, ни даже цвет. Оттуда в окно высунулся батюшка.
– Остановитесь, пожалуйста. Меня отправили за вами с блокпоста.
У меня сердце в пятки ушло.
– Ч-что такое?!
– Вы не беспокойтесь, просто ребята спросили у меня, где здесь в округе есть банкоматы, они прониклись вашей ситуацией. Вот скоро, примерно через семь километров будет село, там переезд и там есть банкомат…
– Это Райгородок, – я покачала головой. – Нет, батюшка, он не работает, потому я и поехала в Лиман. Простите, что вам пришлось за мной ехать.
– Ничего страшного, я все равно в ту сторону. Это вы извините, что не смог помочь.
Мы разъехались. Я устало крутила педали, выглядывая, когда уже там будет мост, чтобы перетащить велик через пути и срезать путь по дамбе. Там как раз через два дома был домик Тамары. С одной стороны, поездка была бесполезной, а с другой я хотя бы узнала, где что в Лимане находится. А еще в Красном Лимане я увидела это:
И это было хорошо.
Пока велосипед катился по дамбе, я мечтала, что сейчас как приду, как открою калитку, а там муж с веником: «Где это ты пропадала, а?! И почему колени разбиты?». Но мужа не было. Зато дочка ласково курлыкала и вцепилась в батон, отгрызая корочку. А я показывала ей гильзы и рассказывала о том, что видела.
Фоторепортаж из Царицыно: gordonua.com/news/separatism/V-boyah-za-Krasnyy...
