Тот, кто хочет принять игру, должен попросить меня в комментариях, и я дам Вам тему. Вы мне отвечаете у себя, печатая эти правила и давая темы в своих комментариях. Каждый цзацзуань должен состоять не менее, чем из трех строчек — перечисления откликов на тему. Рифмы быть не должно.
получила:
О чем молчат коты
- о иных мирах, чьи отражения они ловят, когда мы думаем, что они играют с тенью
- о одиночестве, потому что все совершенные создания одиноки, а коты – совершенны
- о нас, людях, лучше помолчать. не хочется нас обижать, ведь они нас по-своему любят
в офисе пахнет краской. воняет даже, если честно. уже чувствую как теряю голос. уйти в 18.00? как бы не так. а фасоль, отобрать белую от черной, познать себя... дождь, 15 градусов. все. скоро зима. хороший получился уикенд. спокойно и хорошо. даже дома. утром мне отчетливо снилось, что я ложусь спать и впереди у меня еще целая ночь сна. мда, сова - это диагноз. причем, Unicorn, я следую твоим советам. в 23 я уже спала, хотя часть моего сознания все таки слышала бои на фронтах китая (определенно это самая идиотская из мужниных игр!)
Книжку я купила просто так, на удачу, когда мы с Kitchen Witch заскочили в магазин забронировать свои копии ГП. К тому же, на нее была скидка. Не шедевр, конечно, но приятно. Не жалею, что купила.
Немного напоминает Улицкую (скорее композицией и идеей, чем стилем текста), а я ее люблю, да и вообще люблю такие вот романы «о жизни», когда присутствует и любовь и немного детектива, и семейной саги … сборная солянка.
Через сонный город Росмор в Ирландии хотят проложить новую федеральную трассу. На эту нитку – оживление, вызванное новостью – автор нанизывает истории своих персонажей. Запутавшийся в жизни католический священник, сомневающийся больше своих прихожан в святости лесного источника, куда приходят молиться местной святой. Его сестра возвращается домой из Лондона, чтобы снова найти себя и вымолить у святой себе мужа. Фермер, которого старшие братья всю жизнь держали за дурачка, в конце концов, находящий решение о том, как спасти этот самый источник, стоящий на пути трассы. Одинокая старушка, отправляющаяся в путешествие в компании молодежи. Американец, строящий больницу в память о своем деде-ирландце и находящий в глухой деревеньке любовь. Таксист, помогающий двум людям понять, что как много они друг для друга значат. Глухая девочка, поступающая в самую лучшую школу и жена бизнесмена, отчаянно борющаяся за свое право работать в этой самой школе для глухих, несмотря на непонимание мужа. Все эти люди ищут что-то важное и находят ответы на свои вопросы. А есть еще те, кто искать не хочет. Мать, продающая газетам жареные факты об отбывающей срок в тюрьме дочери. Дети, забывшие о серебряной свадьбе родителей. Они ничего не находят, они остаются там, где и были. А те, другие, движутся вперед.
Под конец мне казалось, что персонажей слишком много, но это, возможно, от того, что читала я месяц, бросая книгу для срочных и важных дел, вроде вышивки и подготовки к свадьбе.
Книга из тех, которые читаешь не без удовольствия, но перечитывать не станешь.
Я бы почитала что-нибудь еще из ее книг, но только если с распродажи. Не настолько здорово, чтобы заказывать через amazon
The most beautiful Golf
It was December, the usual dark Russian December, the wind blew, the snow danced and sparkled in the lights of the streetlamps, we were going to the airport – the long ride I’ve always enjoyed, the car flew through the snowy mist with that special, unlike any other sound a snow tyre makes on the wet asphalt covered in slush. I was twelve.
The taxi driver was a woman. She smoked, and she wore a leather jacket. The heavy odour of cigarettes, leather, gas, whatever else comes with an old, battered Volga they used for taxies, and the slight hint of perfume, - the odour many people would define as “stink”, has captured my imagination forever.
“Some day I will learn, I will drive along the snow-covered streets, and I will wear a leather jacket”, I told myself when I was twelve.
Years have passed and here I stand in the corner of the parking, helplessly holding the keys. My girl, my love, my precious – now belongs to me.. With pounding heart and shaking knees, I turn on the ignition, let go the handbrake, and listen to the sound of the engine. I will learn, I will fly through the sparkling blizzard.
“I have a problem parking”, I say to my neighbour, a perfect stranger in a way, though I must have seen him walking the dog thousand times. And here he stands, hands in the pockets of a leather jacket, watching me park in an imaginary garage he outlined with pebbles on the ground.
“I can’t do that!” I yell, hopelessly sliding down an icy hillock in the suburbs he chose to practice. “Feel it. Close your eyes if you need to”. I obey. With my eyes shut, I put my foot on the clutch. First gear, gas, feel when she “catches” … Here we go, honey, up the hill. I can do that. I never bought a leather jacket, but I can drive up an icy slope.
“Do you mind?” he asks, lighting a cigarette. No. The Golf and me, we don’t mind in the slightest. Cigarettes and leather. Gas and a hint of perfume.
“Follow me”, he says on the phone and I drive through the sparkling blizzard following the red rear lights of his car. I’ve never been at these streets before, but I trust him to show the way.
It’s Christmas soon. The wind blows and whistles, the snow sparkles; the roads are flooded with unavoidable slush.
I come up to the window to have a look at my precious. The most beautiful Golf in the world stands close to the large, grey car, which seems to protect the little one from blistering wind.
- I like your perfume, - he says. I smile and turn away from the window to pour coffee – he likes it exactly the way I do – white, with two spoons of sugar. The coffee is hot and sweet, and dark December–since this year – doesn’t seem that cold.
