приношу от xylite флэшмоб в версии "7 хороших событий за 7 дней"
пожалуй, это очень вовремя к нашей стамбульской неделе. немного упрощает задачу, зато приятней писать

1.
05.10
мне всегда было так тоскливо завидно расслабленным хипповатым мальчикам, которые сидят по-турецки где-нибудь на полу в углу вокзала, пыльные, с большим рюкзаком, и залипают в побитый ноутбук в ожидании приключений. (ведь я тушкан-паникёр, истерящий от грязи и постоянно нервически проверяющий наличие билетов, паспортов и бабла). а сегодня мы сами сидели вечером на рюкзаках на автовокзале в анталии, я беззаботно смотрела "доктора" и отвлекалась только на то, чтобы заинтригованно ждать стамбула. можно было бы думать об этом как-то серьёзнее, но на самом деле это просто называется "попуститься".

2.
06.10
момент, когда мы сперва слышим, а потом и видим шумный околобалканский оркестрик, который едет на прицепе за стамбульским nostalgic tram и понимаем, что мы внезапно, гуляя, оказались почти у своего дома. а вокруг огромные кучи народа подпевают и пританцовывают вслед уезжающим музыкантам.

3.
07.10
пришли на балкон kafka kafe, а прямо под ним на истикляле митинг с флагами, петардами и криками в поддержку курдов и против исламского государства. местные "космонавтики" жахнули слезоточивым газом. глаза и нос щиплет, и очень жалко протестующих

4.
08.10
головокружительная церковь св.ирины - с удивительным раннехристианским синтроном, который почти нигде больше не сохранился, с невероятной акустикой и мрачным иконоборческим крестом в конхе. романская архитектура меня всегда очень трогает своей наивной основательностью, своим стремлением устоять на земле и стать не только небесным,но и земным домом. она беспредельно гуманистическая, соразмерная человеку, обнимающая.
и мне нравятся аккуратные плинфочки, мощные стены, уходящие в глубину под культурный слой, густой тёплый порфир (хотя оказалось, что порфировые колонны и пр. византийцы преимущественно тырили из римских построек), кругленькие окна, скромный свет.

5.
09.10
монастырь хора, он же кахрие джами, - это что-то невероятное. ехать до церкви-музея довольно неудобно, но эти мозаики и фрески безусловно стоят усилий. часть церкви на реставрации, но осмотр доступных помещений (экзонартекс, нартекс, правое крыло) в обнимку с книжкой иванова, где про кахрие джами целая глава - полный восторг. отвратного качества фотки есть у меня вконтакте.

6.
10.10
раскинувшийся шире всех атмосфер закат над босфором, свежий ветер и чайки
(возвращались на паромчике с кадыкёя)

7.
11.10
пугающая глубина пустой сердцевины башни, в которую я заглянула с винтовой лестницы в калояновом городке. очень люблю высоту (и глубину - которая та же высота, только в море или внутри)
[на звание лучшего события дня претендовала также вечерняя гора сладостей, но я была тверда]

круто было бы передать эстафету гагарин, хоть ты, друг, и не писуч)

запись создана: 07.10.2014 в 22:33

внятное и симпатичное про шотландкую независимость (запоздалое, но всё же)
внятный и симпатичный интернет-журнал (политика, технологии, культура, вот это вот всё)
про идею спасения в античной греции

иногда смотришь на человека - а он как будто живёт в бульоне (ну или проваливается в него временами). или в заливном. эта застылость и бездвижность - огромные "слепые зоны", которые он обходит и не рефлексирует над ними, хотя в других областях его ум может быть острым и реакция чуткой и адекватной; неосознанность бездумного потребления, безответственность мелких дел; молчание в сложных ситуациях.
и не пробиться.

не прошло и 5 лет, как я наконец-то перевела ещё одно стихотворение джеральда стерна, совершенно прекрасное (по кр мере, в оригинале)

Странная благодать

Я пнул ногой клочок кожи; на нём есть коготь,
а остальное — небо. Пусть его схоронит эскулапова трава,
и трава пусть схоронит траву.
...Здесь нет
ни крохи жизни — как будто в коже
может быть жизнь. Эскулапова трава рассыпает свои семена,
чтобы укрыть тело — здесь жир, и
перья на когте. Сок, наверное,
кошачий сок, сок травы. Стручки
пусты, в них нет влаги, только белый
осадок, сухой и рыхлый. Позволь
ногтю схоронить ноготь, позволь шлему
кого-то по имени Кнут схоронить шлем кого-то
по имени Сай или Кир. Безмятежность прошла,
сознание опустело, сменив одну форму восприятия
на другую. Я поднял его,
оно похоже на футбольный мяч, что-то среднее между
сухим языком и мячом. Наношу
идеальный удар с полулёта1, коготь за когтем — в Пенсильвании
по сей день бьют по мячу именно так. Существо моё
становится всё безразличней; может, отсюда — моя смелость,
хоть что-то, чем можно прикрыться. Я всё ещё замираю
при виде трупа, коварного мертвеца,
который прикидывается живым и всё лежит там,
зажав руку меж бедёр или подняв лапу
против света. Позволь забившейся глотке
схоронить забившуюся глотку, позволь запястной кости
схоронить запястную кость. Если кто-то носит имя Сай,
пусть кто-то зовётся Кир, пусть он бежит,
как бежал Кнут. В тринадцать и четырнадцать лет
я проводил дни в парке Шенли Овал —
бегал, пока не стемнеет. Я был один
на беговой дорожке — в милю или четверть мили длиной? —
Я знаю, всё так же стоят пустыми трибуны,
как и в те дни, когда мимо них по дуге проносились лошади.
И забор стоит невредим. Позволь тёмноволосому мальчику
с вытянутым лицом придти и встать у ограды, пусть он
зачешет налево пряди волос, пусть
утрёт пот, потом взглянет на луну,
поджидая отца; он будет ждать
всю жизнь. На плечо упадёт бурое семечко,
слетевшее с растения за оградой,
легче самой жизни — оно летело, чтоб приземлиться там,
куда принёс его ветер. Дотянувшись до ветки дерева,
он ломает её. Стручки с семенами совершенны,
как округлые каноэ, челны с изящным носом и рёбрами,
которые скрепляют шелковистые бока. Кружилась голова, —
казалось, это из-за бега, — и он останавливался на обочине
или под деревом, прислушиваясь к ощущениям —
иногда позволяя себе это тайное удовольствие. Оно и теперь со мной.
Кто — футбольный мяч, он или я? Кто — кот? Я или он?
Сказано о «сыне человеческом»; что это значит?
У него нет ни ортопедического матраса, ни кровати из Sears. Позволь мне быть отцом
и схоронить себя самому. Следуй за мной. Мы сидим
на деревянных ящиках. Мы поём,
хоть у нас нет лёгких! Позволь морскому коньку
схоронить морского конька, пусть он умрёт, стоя смело.
У лисиц есть многоквартирные дома, у птиц — эскулапова трава,
а у моего бедного сына нет кровати; мы с ним
храпим во сне, только не говори никому. В моём возрасте
я уже не смогу начать вторую жизнь, где мне найти
другую жену — в аэропорту, что ли? Как я буду стоять в очереди
за работой и в который раз снова сражаться за воздух? А что, если
придётся покупать новую мебель? Здесь внутри — кот. Я люблю его
за то, что он умер. Здесь — способ швырнуть чемодан сотрудникам
аэропорта, отвести ногу назад — и пинком на весы, на нём много
багажных бирок, внутри книги и нижнее бельё, и кот
в бешенстве, здесь эскулапова трава, её наносит ветер
и укладывает, как теплоизоляцию, на зубные щётки, она падает, словно снег,
в самые дальние карманы, здесь зубная паста, и крем Neutrogena,
и таблетки Solex; здесь часы, которые я купил в Сиене — немецкие
часы Peter, с тремя звёздочками, похоже, сороковых годов; они
тикают как старинная бомба, размер — идеальный, немного
облупилась краска, это второе сердце для кота,
и после целого дня странной благодати
ещё одно сердце для меня.

вчера видела две замечательные штуки - одну прекрасную и одну ужасную
прекрасной была шуршащая по тихой ночной улице крохотная машинка-уборщик, из которой доносился john scatman
ужасными были два человека, представлявшие собой идеальную аудиторию всех этих диких городских праздников - пьяные рыгающие господа средних лет в картонных коронах с символикой дня города. один тыкал пальцем в корону второго и говорил "мы викинги!".
викинги, блять. работящая машинка-уборщик - вот это настоящий викинг!
ненавижу праздники

нимагу молчать

простыня про "доктора кто"капальди красавец и трикстер какой-то, просто потрясающий доктор, с первой минуты любимый.
и шотландский акцент аааа

чуть-чуть о другом:
всё-таки мне удивительно, что моффатовская эра обычно ассоциируется со страданиями и мраком. да, 5-6-7 сезоны страшные как пиздец, сайленты до сих пор меня по тёмным углам порой преследуют, да и "пустой ребёнок" был написан моффатом, и невообразимо пугающие вашта нерада (которые мне напоминают эргамуля из "бесконечной книги", помните - "Не укрыться никому, уносите ноги! Там таится Эргамуль - Многий") - его рук дело. пугать он может, а вот страдания у него получаются какие-то выморочные - потому что чем более простыми, неизощрёнными средствами (но при этом не "в лоб") ты выбиваешь слезу, тем слаще плачет зритель, и ртд это хорошо понимает, мне кажется. я помню свою мучительную моральную ошарашенность в финале "вод марса", помню поражённость красотой арки с bad wolf, а этот ад с десятым, запертым в обычном человеке? - причём все эти реакции удивили меня саму, потому что я не очень сентиментальна и обычно не так влюбляюсь в текст и не плачу над ним (но над "doomsday" ревела так, как только над концовкой фильма "мост искусств", где, впрочем, дело было не в фильме, а в гении монтеверди)
(и я даже не буду начинать про "торчвуд")
так вот, я понимаю, что ртд не вернуть, но мне бы так хотелось, чтобы они поработали вместе с двенадцатым. анонсы обещают, что сезон будет мрачный, и это совершенно не плохо, но лучше бы это была мрачность ртд, тёплая ламповая тоска.

ещё из незажёванного покамест в разных отзывах:
моффатовские женщины - это всё-таки ужасно. вообще-то похоже, что он начитался фанатских воплей по поводу его сексизма и решил существенную часть 8х01 уделить семейному союзу ящерицы-гуманоида и милой девочки. типа что может быть толерантнее. но в итоге получился довольно стереотипный шарж - навязчивое привлечение зрительского внимания к их супружеству, довольно грубые радикально феминистские высказывания вастры, плюс абсолютно традиционное распределение ролей (вастра просто взяла на себя роль мужа).
(ну и вообще, вот этот весь фансервис, блин! в "шерлоке" он как-то меньше раздражал)

и девочковое:
вот эту фразу двенадцатого в ответ на кларино "i never thought you were [my boyfriend]" - "i never said it was your mistake" все трактуют как признание, что одиннадцатый этим бойфрендом всё-таки был. хотя мне кажется, что с доктором всегда всё сложнее, и ударение в этой фразе скорее ставится на слово "your" - то есть, капальди говорит ей, что давал ей повод так думать, хотя знал, что это не так, но был сам обманываться рад.
(сбавляя пафос - одиннадцатый был кокет, так что это вдвойне правдоподобно))

upd: вот хорошая чужая простыня: fmartha.diary.ru/p199504997.htm

прекрасный иванiв про янку и про хорошую художницу
о харбине - "восточном париже" времён первой волны эмиграции - точнее, о его нынешних руинах и следах былого величия (eng)
мрачная весенняя беседа об украине с борисом дубиным, светлая ему память, в том числе вот очень грустный и верный фрагмент про митинги:

— Как вы расцениваете сейчас протестную активность конца 2011-го — 2012 года?
— Тогда многие думали, что это начало чего-то. Но это был знак конца. «Последний парад наступает». Его, конечно, можно продлить — вот опять до 60 тысяч вышли на «Марш мира». Но мы вступили в ситуацию, где это не будет иметь никакого значения. А если будет, то очень отдаленное, не сегодня. Само состояние социальной материи оказалось таким, что меры, которые мы принимали для ее сплочения и оздоровления, выглядят лабораторными экспериментами во время эпидемии.

в англоязычно публицистике гораздо-гораздо чаще встречаю употребление слова "kind" (в положительной оценке человека), чем в русской - слово "добрый" и прочие однокоренные. не знаю, возможно, совпадение, но расстраивает.

интервью сени и кирилла для "открытой левой" о проекте "советский космос" в летней читальне на вднх

про квантовую телепортацию
про московскую топонимику и перестройку
жижек про плохую поэзию и современный национализм
ОЧЕНЬ крутая и мрачная фэшн-съёмка 1995 года
довольно злобная и брюзжащая заметка, но само понятие неовандализма, мне кажется, вполне отражает нынешние тенденции

всей душой ненавижу барышню из "персиков" о'генри, но иногда неожиданно веду себя примерно так же - впадаю в паралич воли, начинаю сучить ручонками и плакать от бессилия, пока меня не спасут. слава богу, что у меня золотой муж, который меня в таких случаях спасает, хотя я на его месте проткнула бы мою тупую голову арматурой. несколько раз. в разных местах. а потом догнала бы и ещё раз проткнула.
кажется, нужно больше общаться с людьми - когда складывается хороший весёлый разговор, я сразу расправляю крылья и думаю, что готова быть активней, эффективней и креативней, и даже перестаю испытывать отвращение к работе (а потом я трезвею, наступает понедельник и всё это куда-то улетучивается).

у нас в семействе нет, в общем, никаких традиций, но зато есть фамильное чтение (пока оно фамильное только среди меня и мамы, правда) - кортасаровский рассказ "прошу никого не винить" (lib.mn/blog/hulio_kortasar/176498.html)
в пору бурного увлечения кортасаром я дала маме его прочесть, и с тех пор она иногда его перечитывает. и я тоже.
а у вас есть что-нибудь такое?