Йа живой и бодрый бурундучок. Веду выходную жизнь, предаюсь лирике, сну, разговорам, просмотру "17 мгновений весны" и вишневому пирогу. С интересом слежу за давлением. Вариантов два: либо 85 на 55 (или около того), либо 115 на 70 (плюс-минус); то есть "как обычно" и "как у космонавта".

Сегодня проверяла контрольные десятиклассников, там слайд-тест по домонгольскому искусству. Много, много ностальгии. На всех слайдах без исключения - объекты, которые я видела глазами и трогала руками. Киевская София и ее мозаики, Софийский собор в Новгороде, Успенский и Дмитриевский соборы во Владимире, церковь Покрова на Нерли, кусочек Боголюбово и пр. - а ведь еще на втором курсе я знала это только по картинкам. И, будем честны, неправильно знала. То есть неправильно представляла. И не испытывала совершенно никаких эмоций.
Репродукции, картинки и фотографии начинают о чем-то говорить только при наличии достаточно большого опыта восприятия "вживую". Большой насмотренности.
Особенно если речь об архитектуре.

Н.С. натащил мне хрестоматий по русской поэзии 18 века. Вдумчиво читаю.
1) Удивительно и непривычно видеть поэзию 18 века не в дореволюционной графике! Неудобно. И не очень нравится.
2) Уже на первых страницах (Стефан Яворский, Феофан Прокопович) нашла одну штуку, которую одновременно искала и не ожидала найти так рано. Рифмы типа "всесилне-презелне", "видно-многобедно", "отмены-кручины".
3) Игра с длиной строк и с сменой ритма идет не только в баснях и притчах (к чему давно привыкла, спасибо дедушке Крылову за наше счастливое детство), но и во вполне себе стихах. Полный Сумароков этого приема. И апщщщ. Ведь совершенно то же самое делают в современной сетевой поэзии (много кто).
4) Внезапно очень хочу перечитать СоПИ. Полагаю, сегодня перед сном и займусь. ))
5) И кстати о сне. Оды Ломоносова потрясающе снотворны. Как в детстве.

Что еще? Много думаю про картину Симберга "Раненый ангел". И, кажется, придумала, куда хочу на "Мертвые земли".

И мне хорошо. Не знаю, надолго ли, но сейчас - хорошо. Умиротворенно. Спасибо за это Н.С., текстам и песням, тихой зиме за окном маршрутки, прогулке, во время которой можно держаться за руки внутри теплого кармана, концерту Умки, гостеприимству Десколады, звонку Лисы, беспечным и важным ночным разговорам в скайпе, близким и далеким друзьям и их поддержке. Меф, Квадрику. Всем, кто писал. Вирне, которая где-то там выполняет задание партии.
Штирлицу, который открыто улыбается профессору Плейшнеру, а к пастору Шлагу приходит тревожным и беспокойным. Тяжелым.

Я похожа сейчас на замедляющийся ручей. И ледок вдоль берегов.

АПД. Десколада выдала мне полстакана розового вина и кусок совсем самостоятельной работы. Задание "два в одном": душеполезное (настроениеповышательное) и штоп сделать полноценный баннер. Тема "ноябрь - отличный месяц", размер 200 на 100.

И вот он, скорбный труд! Моя трактовка темы и мой первый баннер.
И да здравствует Ctrl+T!!!



... и теперь я в полной мере понимаю шутку про "дайте мне, пожалуйста, psdы".

1. ПАНИКА!!! Только что потеряла сознание. Ненадолго, меньше трех минут по часам, и успела поймать момент и сползти на пол (а не упасть), и сама вернулась назад. Но паника!! Я раньше так только один раз и по очевидной причине: от болевого шока (когда подушечку с пальца нечаянно срезала). А сейчас причины не вижу. ПАНИКА!!!

2. ВВЧ все-таки сраный эмпат. Сегодня днем ни с того ни с сего написал смс-ку, что он, конечно, свинья, но про меня помнит.
А еще написала Сильтар. Она нарисовала эскиз нашего стрит-арта на стенке музея современного искусства.

3. Дурацкое ощущение, что я не принимаю участия в собственной жизни. Это из области болевой, да. Которая про упущенные возможности и о которой вчера говорила мне Лора Московская.
Где-то происходит - могла бы происходить - моя прекрасная жизнь, а я не там.
АПД. По-умному это называется "комплекс квадры".

Еще АПД.
4. *мрачно* Зато от переживаний я очень красивая становлюсь. Бледная, большеглазая, и черты лица заостряются. Выразительно.

Так, ребята, прямым текстом. Мне внезапно фигово. Я неадекватна. У меня повышенная обидчивость и раздражимость, например; я пытаюсь что-то с этим сделать, но пока получается не очень. Be careful, не тыкайте в меня пальцами, не отжирайте от меня кусочки, кто не спрятался, я не виноват. При общении помогают спокойствие, выраженная доброжелательность и внятность. И пушистить. И типа "Ласька, Ласька, я тут с добрыми намерениями, не рычи и не кусайся".

Надо что-то делать. Не с реакциями, а с чувствами. И вообще. Симптоматическое лечение поздней осенью результатов не дает, заткнул одну дыру, хопа, порвалось рядом и оттуда хлещет.

Спасибо тем, кто со мной. Помогает, поддерживает, терпит, разговаривает и мырмырмыр.

У меня уйма недостатков. Не надо меня любить, это опасно, любите меня, пожалуйста, мне это очень нужно. Недостаток тепла тоже детектед. Вот, слушаю диск Тикки, умиротворяюсь. Но пока все равно малоадекватна. Эксплуатация меня чревата короткими и длинными замыканиями и картинами Коровина "Накрыло". И как будто мне отрубили руки, в которых я умею себя держать. Не могу их найти.

... неужели этой осенью я критично поломалась? Нет, не может быть. Где моя синяя изолента?

Во вторник вечером собираемся в "Коммуникаторе" играть в "диксит". У нас есть Десколада, я и три колоды. Кто с нами?
Вечер начнется примерно в полвосьмого.

теория."Теперь несколько теоретических рассуждений. Текст занимает определенное место в пространстве и времени, и у него есть границы. В пространстве: у него есть начало, у него есть конец. Во времени можно говорить о написании текста: от начала до конца этого процесса. Но меня в данном случае интересует другой процесс, растянутый во времени, — процесс чтения. Традиционно читатель садится, прочитывает текст и закрывает его. Сегодняшний комментарий разрушает эти границы и меняет границы восприятия художественного произведения и собственно границы текста. Мы имеем дело, прежде всего, с разрушением конечной границы текста: после прочтения происходит обсуждение текста с автором, и автор меняет текст, добавляет в него что-то, и читатель иначе его воспринимает. В качестве сознательного нарушения конечной границы текста приведу еще один известный пример. Речь идет о существующем в интернете романе Дмитрия Галковского «Бесконечный тупик», где конца у романа просто нет, потому что текст постоянно меняется — в частности, с помощью комментариев. Роман не заканчивается никогда.

Но хорошо известны и примеры разрушения начальной границы текста. Самый простой — это выкладывание писателем произведения до его опубликования. Первым это сделал, если я не ошибаюсь, Стивен Кинг, американский писатель, но сделал он это с коммерческой целью, предложив читателю платить автору столько, сколько читатель захочет. А более частое явление — это выкладывание автором в собственном блоге отдельных глав с последующим обсуждением и возможной правкой в зависимости от читательских замечаний. В частности, так поступал фантаст Сергей Лукьяненко. В своем блоге он регулярно выкладывал свои произведения и отчасти модифицировал текст в зависимости от реплик читателей..."

(с) Максим Кронгауз.

себе.Эта осень - время много вспоминать, много думать и много охреневать. Я еще буду писать, наверное; но вот вчера узнала, что меня ревнуют к Ульдору. К Ульдору. К Ульдору. Очень охреневаю, в голове не укладывается. К Ульдору. Ульдор же - что-то вроде моего соседа Тоторо, добрый друг нейтральный дух. Как так вообще можно. Аааа. Дорогая редакция.

... то есть я приблизительно знаю, что у меня внутри. И почти не представляю, как это снаружи, и совсем не ведаю, что внутри у других. Как гласит известная русская пословица, "чужая душа - потемки". Какие это, к черту, потемки? Абсолютный мрак, темная комната с черной кошкой Шредингера. Которая иногда как ПРЫГ!

- Ну, к Ульдору, к Ульдору-то почему? Почему не к Л., например?? -
и узнаешь, что лежала головой на ульдоровых коленях, оказывается (не помню, но возможно; я просто не обращала внимания на детали общего теплого), и отбирала у него стакан с вином. Ууууу. Ууууууу. Вот расслабишься, забудешь, что ты девушка, что ты как-то выглядишь, про гендерное забудешь, и так хорошо, а потом выяснится, дорогая редакция.

"И вообще, есть только один человек, к которому я тебя не ревную".

Да здравствуют механизмы, которые я не понимаю и вряд ли когда пойму, бездонный колодец поводов охреневать.

В последнее время очень, очень плохо запоминаю сны. Это тревожит. То есть как. Утром я в полной уверенности, что мне в принципе ничего не снилось, а днем - или на следующий день - какое-нибудь слово, запах, ассоциация-совпадение, и я вспоминаю: было же. Было! И было вот что...

1) В одном сне Н.С. просил меня привезти ему из Израиля мешок земли с могилы Иуды. Давал бумаги: туманные цитаты из источников, где есть указания на возможное местонахождение могилы, ссылки на какие-то исследования, карты, gps-координаты. Говорил: вот, будешь как Шлиман, искать. Основных вариантов три...
(к кладбищу, купленному на тридцать сребренников, это не имело отношения).

2) В другом сне я перечитывала "Дом, в котором...", и параллельно существовал Дом. Только на самом деле это был дом престарелых, и я мучилась, что текст почему-то прочитывается неправильно. Про детей. А это же старики. Девиации были умениями. Наружность была смертью, и по законам сна было совершенно нормально, что выпуск - уход в смерть - для всех наступит в один и тот же день. Весь Дом был занят исследованием посмертия. Прыгуны и Ходоки забирались далеко, как только могли. Но врачи откачивали их, возвращали из комы, врачи ничего не понимали. Было страшно. И еще я знала, что "Миньян" Виктории Райхер - текст про тот же самый Дом.

мальдивские тараканы как провинциальные октябрята...мальдивские тараканы как провинциальные октябрята.
все мечтают увидеть мавзолей.
будете уезжать с Мальдив - тщательно проверяйте ботинки, чемоданы
и другие тараканодоступные места, прежде чем взять их в руки,
надеть на себя и привезти на родину.

в конце концов, заметить в кармане таракана размером с мышь совсем не сложно.
сложно, заметив, не уронить нервную систему в тот самый карман.

в момент обнаружения насекомое с мольбой об усыновлении
и видах на Москва-реку бросается на грудь русскому человеку.
а человек так рад прыжку, что инстинктивно аплодирует
прямо по насекомому.

поэтому еще ни один мальдивский таракан так и не увидел
ни сухофруктов из Ленина, ни даже банальных Химок.
не доезжают.
что, в принципе, не так плохо.
ведь трепетные тараканьи души не вынесли бы
презрительного "понаехали!".

кроме крупных тараканов на Мальдивах есть крупные пауки.
те как-то патриотичнее - ни в чемодан, ни в суп не лезут.
смотрят строго чем-то, что у всех остальных называется "глаза",
молчат и думают своё "понаехали".

и если вы считаете, что не боитесь пауков,
значит, вы просто еще не встретили томным вечером
экзотического паука соответствующего вашему обмороку размера.

***

Маше с Сансанычем в честь ханимуна достался паук матерый.
из таких, по первому взгляду на которых понятно:
где-то в шве бунгало у него есть окно с видом на Индийский океан,
кресло-качалка, тапки и паспорт на имя Аркадия Викторовича Паука,
1963 г.р.

Аркадий сидел под потолком, метрах в четырех от пола,
был размером примерно с шестилапого котенка,
думал о смысле жизни и о том, спуститься ли на голову
какой-нибудь русской истеричке срочно,
или ночи подождать.

обычные тапки не долетают на такую высоту,
а четырехметровыми швабрами даже пятизвездочные бунгало
пока почему-то не оборудованы.
Маша бессильно, но уважительно попшикала в сторону Аркадия
каким-то спреем от тараканов.

хотя даже по розовому цвету флакона было понятно:
этим спреем местные тараканы размером с мышь
пшикаются перед тем, как залезть в гости в русский чемодан.
чтобы впоследствии произвести благоприятное впечатление
на собеседника.

паук не захотел есть спрей, вздохнул и удалился куда-то наверх,
к креслу и тапкам, читать классику в надежде разобраться
в загадочной русской душе с инсектицидом в руках.

где-то у Достоевского проходит линия нелюбви русской женщины к насекомым,
пусть даже они размером, красотой и пушистостью с котенка средних лет.
где-то сразу после линии нелюбви русского мужчины к бабушкам.

а Маша решила, что это похоже на выход.
ведь если с помощью распыленной ровным слоем отравы
сделать жизнь в бунгало непригодной для жизни,
то паук же не дурак.
всё сам поймет, уйдет и не вернется.

ну, разве что, мстить.
но это потом.
а до потома еще дожить надо.
и, возможно, путевки закончатся раньше.

и жизнь в бунгало стала невыносимой.
что для медового месяца среднестатистически рановато, согласитесь.
потому молодожены ушли навстречу заходящему солнцу
романтически мочить попы в розовом закате.
а когда вернулись...

паук сидел в кресле, обхватив всеми лапами всё сиденье.
и даже чуть-чуть свешивался. и нагло покачивал ногой.
Маше даже показалось, что он сделал как Шерон Стоун в Основном инстинкте,
всеми шестью ногами по очереди, упругой эротической волной.
до того был самоуверенный нахал.

стало понятно: тапок от такого отскочит в голову кидающему.
а брызгать спреем просто опасно - насекомое рассердится, баллон отберет,
и "долго и счастливо" не получится, а вот "в один день" - вполне.

но нельзя было показывать страх, потому бледные молодожены
приняли форму ленивых отдыхающих, непринужденно осматривающих бунгало
на предмет крупных предметов.

"Давай в него кинем!" - глазами, чтобы не выдать себя, сказала Маша
и глазами же показала в сторону музыкального центра.

"Ну не центром же!" - своими глазами ответил Сансаныч,
после чего, не подавая вида и не меняя равнодушного выражения лица,
начал незаметно отдирать от центра левую колонку.

судя по тому, что у остальных называется "глаза", Аркадий дремал.
или тоже не подавал вида и не менял лица.
молодожены были не сильны в паучьей физиогномике,
хотя в целом сработали как команда.
как в загсе учили - быть вместе в болезни, здравии,
богатстве, бедности и при нападении гигантских насекомых.

Сансаныч занес колонку над креслом,
Маша отрегулировала ее в пространстве,
командуя шепотом "майна", "левее" и "да не туда!",
после чего они с видом случайных прохожих,
не имеющих никакого отношения к происходящему,
как бы нечаянно
уронили колонку Аркадию на голову.

последнее, что успела увидеть Маша - то, как паук
ловко выскользнул из-под упавшей сверху смерти,
с грохотом и смехом спрыгнул на пол
и...
внезапно во вселенной не стало света.

кстати.
те две минуты темноты уже занесены в книгу рекордов Гиннеса
как самые долгие две минуты в мире.
они длились ровно вечность.

ровно вечность невидимый гигантский паук метался в интерьере,
двигал стулья, шипел и намеревался убить
двух первых попавшихся ему людей.
от мысли, что он может видеть в темноте,
молодоженам было как-то не по себе.
согласитесь, обидно, если вам откусывают ногу,
а вы этого даже не видите.

когда в острове что-то щелкнуло, и стало можно видеть и дышать,
Аркадий обиженно сидел под столом, обхватив лапками ножку.
отчаянно торчал и изо всех сил старался быть незаметнее.
у него это получилось бы, будь он сантиметров на 15 меньше.
но тут уж - что выросло, то выросло.

при виде выпирающих из-под стола паучьих коленок
все как-то сразу поняли, что устали от борьбы с живой природой.
осознали, где конкретно видали такое сафари,
и что пора вызвать туземцев с лопатой. или с дробовиком.
потому что ни волшебным словом, ни экзорцизмом эту тварь не вырубить.

но оказалось, двое индийских хлопцев голыми руками и свернутой газетой
могут ушатать паука любого размера буквально за одну минуту и два евро.

- Изыт пойзен? - спросил Сансаныч туземцев,
в четыре руки держащих щелкающего зубами Аркадия.

- Ес! - сияя как новые медные ковшики, хором ответили они.

- Пойзен???!

по тому, как белый господин пошел красивыми зелеными разводами,
ковшики поняли, что выбрали неправильный вариант ответа
на непонятный иностранный вопрос.

- Ноу! - тем же задорным хором исправились туземцы.

исчерпав весь имеющийся запас английских слов и выражений и широко улыбаясь,
они понесли паука под пушистые лапы куда-то на юго-запад.
возможно, даже в пищу.

***

Сансаныч потом видел портрет Аркадия в энциклопедии.
он таки был пойзен.
очень пойзен.
ес.

© dobraya_veda.

Ужасно соскучилась по Майвэ, иногда она пишет мне смс-ки. "Смотрю на синее поле лука и понимаю, откуда во Франции импрессионисты", например. А вчера Майвэ посмотрела "Рыбку Поньо", и я всю голову сломала, пытаясь догадаться, какой у нее любимый эпизод. И не смогла, а это когда Риса сигналит Коити, что он балда. Майвэ говорит, что Сооске - мой герой и я на него похожа, ужасно интересно говорить с Майвэ о чем угодно, и каждый раз получается важно, закинешь невод и сама не ведаешь, с чем он вернется. Мир, увиденный глазами детей, прост и ясен, штука в том, что с возрастом меняется взгляд, а не мир. Нет никаких Гордиевых узлов, кроме как в человеческом сознании; то же и со структурой. Майвэ говорит, что Сооске все делает правильно, даже когда не знает, как сделать, или думает, что неправильно. А я себе думаю: это мультик о том, что с рыбой проще найти общий язык, чем со сверстником другого пола. Очень верно подмечено. Дети и старики, старики и дети, все, что так любит Штирлиц, кстати, мне безумно нравится эпизод, в котором Сооске дарит бабушкам оригами. И давайте так: Майвэ скоро приедет, и случится уютный вечер, и мы будем что-нибудь вкусное готовить и смотреть Миядзаки? И вчетвером, ну то есть как мы всегда?

... кстати, в детстве я думала, что для меня сверстники другого пола - это девочки. То есть как думала. Ощущала. С девочками было труднее, непонятнее и опасней. С мальчиками - увереннее и проще. И по законам, которые я могла выявить. Мне следовало уметь все то же, что и они, только лучше, и тогда мы будем поровну.
И так, и так я была на чужом поле, но с девочками - на вообще чужом (и чаще враждебном, чем нет).

... некстати, нам вчера отключили отопление и горячую воду, и сегодня я восславила собой кастрюлю, тазик и художника Дега. Хорошо Майвэ. Она живет в одном городе с Лувром, музеем Клюни, музеем д'Орсе и прочим прекрасным, для счастья хватило бы и одного Лувра, и восславить Дега есть много разных способов. А в Екатеринбурге только один и скульптуры Цадкина на улицах не стоят.

Зато теперь, когда отключают отопление и воду, это не просто так, а типа информповод.