Ух, какой у нас снегопад! Метёт, в нос лезет, глаза залепляет, с ресниц тушь смывает. Падает и даже уже не тает. Всё белое, дорожки белые, деревья все белые. А оно всё метёт и метёт...Мрррррр..
Настоящая андерсеновская метель.

Мой бывший кот любил спать у меня на ногах. Весил он всего 2,5 кг, но за ночь превращался в маленькую пушистую гирку и был нещадно сгоняем. Мой нынешний 5-килограммовый монстр такой привычки, к счастью, не имеет. Пока было жарко, он мирно спал возле кровати на полу. Теперь из окон подуло, и кот перебрался спать на кровать. Где спать мне - не ясно. Всю ночь с ним это выясняем.
Учитывая сколько это мерзавец ест, вместо "5-килограммовый кот", так и хочется написать "5-литровый".

Ну вот веяние осеннее на дайри такое. Всех коротит на чём-то одном. У кого в дневе доктор Хаус в каждом посте танцует твист, у кого Энтерпрайз... уж не знаю чего делает..
А я вас всех достану стихами Тэм.

Посвящение Каэр Морхену

Кто измерит мой путь, кто изменит мой рок
Я блуждаю всю жизнь в лабиринте дорог
И ношу смерть за правым плечом.
Каждый день – новый бой, каждый день – старый страх
И с тропинки судьбы не свернуть
Но я вернусь домой – в старый замок в горах
Когда будет окончен мой путь.

Hе обманешь судьбу и не купишь любовь
Hи за жизнь, ни за смеpть, ни за гоpсть сеpебpа.
И холодная сталь ляжет под ноги вновь
Равновесием зла и добpа.
Пусть сгоpает судьба в pитуальных костpах,
Пусть у миpа меняется суть.
Hо я веpнусь домой, в стаpый замок в гоpах,
Когда будет закончен мой путь.

Hе за знамя и геpб, не за список побед,
Hе поймешь, где - искусство, а где - pемесло.
Семь шагов чеpез стpах, семь шагов чеpез бpед,
Коль остался в живых - повезло.
И когда надоест мне со смеpтью игpать,
Жизнь отпустит меня отдохнуть.
И я веpнусь домой, в стаpый замок в гоpах,
Когда будет окончен мой путь.

Не плюйся, Эльсков. Вот такое я преземленое создание. Над монологами из Островского я рыдать не стану. А вот над этим - легко.

Выйдя из школьной калитки, сын кидается к куче листвы у забора и начинает что-то там искать. Между яростным раскидыванием листьев мне рассказывается трагическая история о желтом самолётике, который «…мы его нашли ...он совсем целый..с кнопочкой..она работала…у него правда крыло одно сломано..но это ничего..подумаешь без крыла..он даже жужжал...а Максин его ВЫБРОСИЛ!!! За забор!!! . ..он точно где-то тут…»
Он давно не играет в машинки-самолётики. Может дело в желтом цвете, может в находке, но ему почему-то очень нужно найти этот самый самолётик, а самолетика нет. В памяти всплывают картинки из детства – цепочки подобных «самолетиков», оживают давно забытые ощущения радости от найденной и вытащенной из щели брошки. Дело не в ценности и красоте брошки, а в том, как долго ты её выковыривала щепкой из этой щели, пока она не легла на ладонь. И я ощущаю всю важность этого самолётика и весь размер катастрофы от того, что его нет и не будет.
Листья все перерыты, и совершенно ясно, что ничего желтого там нет, но сын упорно бегает вдоль забора от кучки к кучке, бормоча «может я зыбыл..может сюда выбросил..».
Наконец, с трудом смирившись с тем, что самолет навечно утерян дитё идет, опустив голову, и горестно бормочет, что «совсем ведь как новый, ну и пусть без крыла».
Вечером совершенно бездумно захожу в магазин игрушек. И вижу на полке самолётик. Желтый самолётик с кнопочкой. Минуту раздумываю (если это НЕ ТОТ самолётик, в нем нет никакого смысла) и покупаю.
Сын выходит с тренировки. Протягиваю ему самолёт. (Пусть будет чудо, прошу у кого-то. Пожалуйста, пусть, это будет ТОТ самолет!) У ребенка широко распахиваются глаза, он замирает…и буквально выхватывает самолёт, будто он сейчас опять исчезнет. «Мой самолётик!!! Где ты его взяла???» Быстрый осмотр, открывание дверей, нажатие кнопочек. Удовлетворенный кивок - «ТОТ САМЫЙ САМОЛЕТИК!!!». И я вдруг понимаю, как сильно боялась это не услышать. Сын радостно виснет у меня на шее, а я отворачиваюсь, потому что у меня предательски текут слёзы. И я не смогу ему объяснить почему. Почему я ему так благодарна. Я давно решила, что он навсегда вырос из мои чудес. А он опять дал мне почувствовать себя доброй волшебницей, способной на чудо – вернуть казалось бы навсегда утраченное.
Самолетик валятся на столе. Может сын никогда больше про него и не вспомнит. Но в тот момент для нас обоих не было ничего важнее, чем этот самолётик – ярко-желтого цвета, с кнопочкой.

Вер, ну опять для тебя..
Сорока живёт 32 года. Иволга на 10 лет меньше сороки. Скворец на 2 года меньше иволги. Сколько живет скворец?

Просто таки сплошной позитив. Даже мне уже до слёз жалко бедного скворца.

У Лукьяненко (которого тут далеко не все любят помню я, помню) мне безумно понравилась идея с консервацией климата. Убрать в бутылочку морскую прохладу вместе с солеными брызгами и ветром, пахнущим морем, а потом открыть в знойный день посреди городской духоты и пыли.
Я не маг, не умею этого делать.
Но очень хочется иногда поймать момент, и убрать в коробочку..
Хотя бы вот так. Попробовать это сделать хотябы словами.
По логике сейчас у меня всё хуже некуда. Во всех жизненных направлениях и сферах, который могут только быть.
Но вот конкретно сейчас, вот в ЭТОТ САМЫЙ МОМЕНТ, глядя на голубое-голубое небо без единого облачка и залитый солнцем город , я совершенно не логично СЧАСТЛИВА. Беру коробочку и убираю туда это небо, это солнце и своё всепоглащающее нелогичное счастье.
Может быть получится его достать, когда понадобится.

Вчера у меня был диспут, по поводу строчки из старой попсовой песни.
"От меня до тебя сорок тысяч километров. От тебя до меня - лишь окно с погасшим светом."

Одно время песню крутили везде, где только можно и у меня от неё просто сводило зубы.
Учитывая, что длина экватора как раз те самые 40 тысяч, парень либо у дуры-девки за спиной, либо где-то в космосе на пути на Луну.
Так вот вчера мне пытались доказать, что цифра 40 возникла вовсе не потому, что 30 мало, а 50 и 100 в размер строки не ложится. А потому, что у песни глубокий философский смысл и именно это Чичерина и хотела сказать - типа рядом, а не достать.
Ни фига в это не верю!
Ну и кто из нас прав?

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Там тролли! Норвежские, сказочные


Как же мне эти картинки-сказки нравятся, а? Я прямо натурально пугаюсь, когда смотрю. Даже на таком маленьком разрешении. Моя богатая фантазия меня живенько так переносит на опушку леса. А на встречу такое. АААААААААААА! *прячусь под подушку*

Спасибо,  Huldra

Утреннее.
Солнечно-радостно-голубое небо.

Дневное.
Во взлетающих самолетах есть всё же нечто мистическое. Когда сверкающая тяжеленная громадина отрывается от земли, летит и ложится на вираж – возникает чувство ирреальности происходящего. Ну как всё это может летать???

Вечернее.
Прожив всю жизнь в Москве, нужно было дождаться приезда подруги из другого города, что бы глянуть в окно с 16 этажа отеля на вечернюю Москву-реку и задохнуться от восторга.

Ночное.
Ночная Москва странное место. От стука твоих каблуков, одиноким эхом отлетающего от стен молчаливых банков, офисов и бутиков и разлетающегося по пустынным, вымершим улицам, ощущение какой-то неправильности. Не то, что испугаться не кого, даже дорогу спросить не у кого. Раньше компании сидели с гитарами. Или без гитар. Парочки гуляли. Пьяные шатались. Никого. Фильм ужасов про вымерший город. Пьяных разогнал холод, компании и парочки – интернет, все в контактах-аськах тусуются.